"Петрарка" (ТэМ)
стр. 97 из 132, стих №13401

ТэМ    ® 58 лет

Питаясь Верой, да чем Бог пошлёт
("Един Творец Вовеки": и поныне),
мы думали, что мы идём: вперёд
(хотя скорей блуждали?) по пустыне.
И что б, забыть Египетскую Боль;
да просто так, ребячась и балдея:
придумали (нечаянно...) Футбол,
скучая на привале, Иудеи.
Смущала нас нелепица одна
(и парадоксу - были мы не рады!):
хотя, Футбол и Мирная война
Победы не бывает: без Награды.
И люди понесли со всех сторон:
кто мощи, кто браслеты, кто корону,
а наш первосвященник Аарон:
всё ратовал за Общую Корову.
Он с этим предложеньем: поспешил
(Ведь, впрямь, старик: упрямый да упорный)...
И долго мы - сверяли чертежи,
скобля ковчег большой литейной формы.
Сто молотов - отковывали лоб.
Ровняла вар - закалка огневая.
(Хотелось нам всем:
вышло лучше, что б...
А получилось, - как всегда бывает.)
Мы, как ягнята - под удар ножа:
попадали с трибун - под взгляд кинжальный,
когда на поле Моисей вбежал,
размахивая каменной скрижалью.
Он нам в загривки тыкал кулачьём;
бил по ушам, ругаясь грома круче;
и уверял, что матч мы не начнём,
пока всё, что *Навысекал*
мы не заучим.
Гуляла по хребтам: его рука,
шля тумаки; и оплеухи сея.
Пророки: они странные слегка,
а впрочем, ну, Ты знаешь Моисея
(что всю дорогу - лезет на скандал,
на фараонов: наезжая грубо)...
Ну и, конечно, его взгляд упал:
на выплавленный из серёжек - Кубок.
Ловя экстаз мыслительных глубин,
от скинии своей до домен дальних -
швырнул скрижаль он, с криком: "Не убий!"
(Три тысячи погибло, моментально...)
И колошматя скорбно по груди,
среди проклятий и людского воя,
зловеще прошептал: "Не укради!"
и тут же - нашу Тёлочку присвоил.
Он посмотрел сурово: сверху вниз -
на всех на нас, купаясь в своей славе,
и заявил, что сей злосчастный Приз
(прямо сейчас!): всем надобно расплавить...
Взять, просто, -
выбросить, ещё бы?
Так ведь нет!!
Всю массу Золотой Огромной глыбы:
разбить, сломать, стереть, сжечь на огне,
а всю золу (для Осознанья!) выпить.
((Ах, (в тех Горах) *Всей Правды* бы, -
на вкус: попробовать...!?
Твердит молва людская,
что там растёт: один Чудесный Куст,
но Моисей к Нему - не подпускает...))
Когда по павшим: улеглась тоска
(лет через двадцать, право, - не иначе) -
День Наступил; и наш пророк с носка:
пнул прямо в Небеса - пузырь бычачий...
Написано: про это - много слов...
Читали мы (от порки; и - до порки),
как прыгали в ногах: мячи голов,
а все ревели - в Скорби иль в Восторге...
Мне всё б, сидеть, да завирать ещё б,
как проигравших - скармливали тиграм,
да я забыл: какой тогда был счёт?
Ну и, вообще, - кто проиграл, кто выиграл?
Но, напоследок, на свой риск и страх
(мне мой язык, когда то - "выйдет боком"...),
я так скажу:
на всех Материках -
кипит Игра, завещанная Богом.

4 января 2006

* Сейчас вы наслаждаетесь только стихами от ТэМ: