"Петрарка" (Человеко-метр)
стр. 74 из 212, стих №18628

® 47 лет

ПОМИНАЛЬНАЯ.
Писал стихи, как режут колбасу.
Ножом крошил ненужные словечки.
А ныне над тобою тают свечки,
В икон сливаясь дивную красу.
Ты не был зол и пошл, не в этом суть.
А суть в стихах, в которых нету сути.
Искал я тщетно: вдруг, когда-нибудь?
Но было всё бессмысленно до жути.
Наборы фраз и строк почти без рифм
Тебя это нисколько не смущало.
Как конь хромой, в стихах топтался ритм
И мысль одна другую забивала.
Не Лермонтов, не Пушкин, - ты другой,
К поэтам ты причислен дураками.
Но, к счастью, ты ушёл в последний бой
Между тобой и умными стихами.
И к счастью, победить их не дано
Тебе подобным недо-дилетантам.
Всё это успокаивает, но...
Ты не давал дорогу тем талантам,
Что с детства пишут лучше во сто крат,
Непризнанны не будучи блатными.
Сто раз подряд, дешёвый лауреат,
Ты отнимал их титулы земные.
И намарав с десяток дохлых книг,
Загадивших анналы библиотеки,
Поэтов ты загнал почти в тупик
Почти в такой, где вымерли ацтеки.
О мёртвых хорошо иль ничего
Ну, я попробую и, может быть, сумею
Не ворошить тебя, как никого,
Кто в нас презрел и совесть и идею!