Зарегистрируйтесь без указания e-mail всего за 1 минуту! Скорее нажмите сюда!
® 34 годаСОН
Сон. Он как смерть.
Все та же безысходность.
Когда не надо, чтобы посмотреть,
Открыть глаза. Но где же солнце?
Тьма вокруг и тьма нигде.
Сон, я боюсь тебя порою.
Когда не знаешь, заснешь ли насовсем,
Или проснешься рядом с острою косою.
И, лишь глаза закрыв,
И ты в другом пространстве.
А, может, правда, стоит жить
Ради утреннего транса?
И каждый раз возвращаешься обратно
В этот странный мрачный мир,
Где нету места пороку и разврату,
Где вечность краткий скользкий миг.
А, иногда, когда проснешься,
Увидишь слезы на подушке.
И хочется вернуть те грезы
Далекие, как своя макушка.
И, может быть, все совсем иначе?
И сон не сон, а наша жизнь?
А что же жизнь тогда? Ты плачешь?
Нет, я лишь пытаюсь сон свой завершить
25 января 2007
* Сейчас вы наслаждаетесь только стихами от Крылатая:
 |
 |
