"Петрарка" (конкурс стихов)
стр. 15889 из 27294, стих №18478

Человеко-метр    ® 47 лет

ИСТИННЫЕ ПОЭТЫ.
Вот они поэты, вот они таланты.
Посмотри им в лица, в душу загляни.
И не короли они, даже не инфанты,
А такие, как и мы, но всегда одни.
Видишь, тот с газетой, выкинутой кем-то,
Весь в лохмотьях, грязный, с чёрной бородой, -
Он начнёт от альфы и закончит фемто,
В сотнях рифм склоняя нашу жизнь с тобой.
А ты знаешь сколько он обил порогов,
Сколько он толкался, чтоб издать свой труд?
Только в честной битве бил он демагогов
И не знал, что жизнь его начисто сотрут.
Ну, а как писал он, ты бы прослезился,
Строчки завивались будто бы плющом.
Жаль, что не блатной он, а тогда б пробился
И теперь не кутался б порванным плащом.
А вон тот попроще с бегающим взглядом
Вечно суетится, всё в себе клянёт...
Друг мой, с ним и Пушкин не валялся рядом,
И другие "птицы" с ним нейдут в полёт!
Он стихами землю содрогает смело,
Плакать заставляет, словно ты - дитя.
Вера в справедливость в нём перегорела,
Он о прошлой жизни говорит шутя.
Только не до шуток и смешного мало
В том, что за стихи он бит, причём, не раз,
Часть из них украли, а других не стало,
Ведь их вместе с жизнью смыли в унитаз.
Да, он был безродным, да, он был без папы,
Пусть и не в коляске, но ведь нездоров.
А под ним валяются жёванные кляпы,
Коих бы хватило на сто тысяч ртов...
Вот и поэтесса с рюмкой и бутылкой,
С фонарём под глазом, без клока волос,
А её когда-то звали все "слезилкой",
За стихи, что душу доведут до слёз.
Да, они печальны и в них море боли,
Что в тебя вливаясь, может затопить.
Но и её сломали как-то стержень воли,
Сбросили с Парнаса, мол, нельзя так жить.
Отчего, ты думал, пьёт она без меры,
Отчего укрылась от людей в глуши?
Думает бедняга реками химеры
Затопить пустоты проклятой души!
Да и мне, как этим, не ужиться с веком.
Рано ль я родился, может, опоздал?
Я бы поделился мыслью с человеком,
Но его покуда толком не встречал.
Мои мысли тоже рвутся на бумагу,
А бумага ляжет со стола, да в стол,
И во тьме укроет дружную ватагу
Рифм, что прорастают в стихотворный ствол.
Как бы не писал я, людям я не нужен
И я ближе к этим милым господам
Чем к другим поэтам, коих стиль недужен,
Ну, а труд убогий - ветошь или хлам!
Так что, все мы вместе - кучка инвалидов,
Потерявших пропуск к душам и сердцам.
Нас таких немало в жизни индивидов,
Но не надо пошлых дифирамбов нам...
Ты б вот не зазнался не своим успехом,
Начинатель юный, творческий педант, -
Только лишь способность быть сверхчеловеком,
А не жалость, мерит личность и талант!

28 ноября 2006

Читать стихи только этого автора →