Но всю ночь напролет до зари,Я читаю стихи проституткам
И с бандюгами жарю спирт.
(С. Есенин)
Шли годы, смеркалось... нет, это уж было где-то. Опередили.
Но все равно было темно, и оранжевый проспект проистекал из области белыми шумными линиями, в область - красными. Авто блестели, мелькали и струились... до рези в глазах. Хотелось покоя и неспешной беседы. Я шел домой, и думал о том, что сейчас открою дверь, пройду и упаду в кровать. Даже и не думал... знал. Люди были редки и их лица тенями проплывали мимо. Мир был добр ко мне, но он был одинок. И не было в нем живого слова. И тогда меня снова посетила Игра.
"Так,- сказал я. - Я нонче свободный иностранец, пьяный в дюпель, но добрый... Как сюда попал - не помню. Откуда?.. Прибалт. Они еще думают по-русски. а скопировать акцент... хм... я ж не перед ВГИКовской комиссией играю..."
Шаг плавно сменился неверной, но аккуратной походкой, человек незнакомый с местом идет медленней, запоминая приметы и вехи. Номера домов и названия магазинов... Впереди строительная площадка. Под падающей ивой (лет десять падает) столик, доминошный утром и днем... остаются еще в мире доминошники дворовые. Вечером, ближе к ночи, за ним сидят ночные бабочки. Есть ли это прямой путь на перо? Да, пожалуй что и прямой. Но нет ничего более серьезного чем Игра. И, поэтому, надо идти к ним.
Улыбаюсь глупо, почти заискиваю. Спина прямая, грудь колесом, здоровый образ жизни, не курю. Приятели по армии в Москве, пригласили... выгляжу молодо, потому что иностранец, жизнь хорошая. Вертеть головой и акцент!!! Ни слова не подумав!
- Скажиит-те, это валгагра-адский простпэкт? - описание Воланда: "он огляделся испуганно, будто бы в каждом окне увидел по атеисту"
- Ты к нам чо ле? Красавчик?
- Яа нэ к ваам, но вы таак ..эээ мйиловитны...
- Слыш, чувак, чо надот? - прошел напряг. Улыбайся. "Улыбайтесь, господа, улыбайтесь!" За спиной проспект родной и дворы, тридцать лет по ним, каждый куст знаю. Уйдем. Но бежать нельзя. Глупее улыбайтесь! Это - Игра.
- Этта вотка... выипить есть у фас? Мои армейские, эээ други они тут живуут...
- Не наш что ли? Аткель такой приехал? - уже две или три девочки рассматривают в упор, даю несознанку, сажусь за стол.
- Кестас ми... мойо имья. Браскаускас, друзиа...
- Приехал чоль корешей масковских проведать? А у Ленки днюха нынче, садись. Водку будешь?
- Я-я. Хотеть есть вотка. - опрокинул, гадость. Сегодня лучше пили.
Начали сыпать вопросы, врать безбожно, говорить глупо, улыбаться!!! И головой вертеть. Мамаша, улыбается, ей уже шепчут, мол гость иностранный. Вродь нормальный, пусть посидит, его водкой напоили. И по нашему лопочет неплохо. Москва нравится! Жаль что распался... Но и так неплохо, вы милы, о у нас хорошо!!! Да, за именинницу. Чин-чин! Я уметь еще армия пить вотка!
За спиной у мамки - бот. Да пусть сидит, он ж не лапает, сидит смирно, за посмотреть денег не берем... Сам как диковинка. Сидеть прямо, ты спортом... Черт, академическая гребля. Поэтому плечи широкие... (не мешки ж с гипсом на второй этаж по двадцать штук в день таскаю).
После третьей, действительно накатило. Доза - полграненого... как они работают? Не моя забота. Уже пару раз пропал акцент. Сидеть до упора! Ты почти потерялся!!! Позади шуршит уже редко. Хрущи гудят: как пули... Ах да, май... тепло.
- Все, девочки, работать!!! уж извини, братишка. пора им!
- Таа, таа. Я итти том-оой. Тут не-таллекооо.
Провожает бот взглядом. Не нравлюсь. Есcно не нравлюсь. Спиной чую. Главное, дошататься до поворота, там укроюсь за кустами и не видно уж меня, девочек выстраивают, в спину луч летит. Тень прыгает и уносится вперед. Длинная на светло-сером и вспученном асфальте. Через два десятка шагов Игра закончилась...
Настроение: нормальное
