Псих.

Я писал черным стержнем на белом пластмассовом небе,
Только смысла не видел - кому-то куда-то писать.
Я рассказывал демонам, где я когда-нибудь не был,
Я завязывал ангелам их золотые глаза.

Мне хотелось писать на холстах запах черного кофе,
Мне хотелось потрогать руками раскатистый смех...
Прочь, обыденность! Пью я резиновый морфий,
Чтобы падать прокуренным ветром на замшевый снег.

Много выпил. Лечу я картонкой с балкона.
В отражениях щурятся кошками прошлые дни...
Приземлился на снег. Мне немножечко больно -
Это сыпется соль на открытые вены мои.

Суета. Я не спал. Только все все равно притворялись:
Говорят про меня: "Сумасшедший! Неправильный, псих!!"
Ну и пусть говорят. Только лучше я в мире останусь,
Где ласкаются звуки, и катится под ноги стих

Было изменено: 20:55 02/02/2014.