Сонный дом.
Свой сонный дом есть наверняка у каждого.Есть он и у меня.
Он появляется с незапланированной периодичностью, впрочем как и каждое сновидение, именно тогда когда вздумается моему подсознанию, а не мне.
Идёт вполне осознанный сюжет жизни во сне и вдруг я осознаю себя внутри совершенно загадочного здания с множеством переходов, лестниц и лестничных пролётов, этажей, чердаков, лазов, дверей, чёрных ходов и потаённых закутков, комнат, залов, опять по кругу лестниц, пролётов, чердаков...
Я брожу в своём сонном бессознательном ничего не собирая, ни от кого не убегая, ничего не вспоминая, не ощущая за собой погони или тайного наблюдения, беспокойства или, наоборот, радостного ожидания чего-то там за углом.
Я просто потерянно хожу там, перелезаю под балками, втискиваясь в узкие расщелины, теряясь в бесконечных ступеньках, повёрнутых в разные стороны и не ведущие ни к какой двери или площадке, стараюсь вспомнить то место, где я вдруг опомнилась и оно чем-то отдалённо-туманным показалось мне знакомым на миг, потом открытые и закрытые двери, снова лестничные пролёты, на миг чердачное окошко и глоток свежего воздуха, напоенного летним зноем и снова переходы, пути, перепутья и практически никого встреченного в этом безмерном моём мыканьи по незнакомому беспутью.
Проснувшись, я на мгновенье вспоминаю своё это путешествие, просто и буднично отмечая про себя, что я опять блудилась в доме, которого нет.
Или есть. И этот дом и есть глубина моего бессознательного, творческий процесс моего мозга, выстраивающего мою кажущуюся такой реальной будущую действительность.
Он появляется с незапланированной периодичностью, впрочем как и каждое сновидение, именно тогда когда вздумается моему подсознанию, а не мне.
Идёт вполне осознанный сюжет жизни во сне и вдруг я осознаю себя внутри совершенно загадочного здания с множеством переходов, лестниц и лестничных пролётов, этажей, чердаков, лазов, дверей, чёрных ходов и потаённых закутков, комнат, залов, опять по кругу лестниц, пролётов, чердаков...
Я брожу в своём сонном бессознательном ничего не собирая, ни от кого не убегая, ничего не вспоминая, не ощущая за собой погони или тайного наблюдения, беспокойства или, наоборот, радостного ожидания чего-то там за углом.
Я просто потерянно хожу там, перелезаю под балками, втискиваясь в узкие расщелины, теряясь в бесконечных ступеньках, повёрнутых в разные стороны и не ведущие ни к какой двери или площадке, стараюсь вспомнить то место, где я вдруг опомнилась и оно чем-то отдалённо-туманным показалось мне знакомым на миг, потом открытые и закрытые двери, снова лестничные пролёты, на миг чердачное окошко и глоток свежего воздуха, напоенного летним зноем и снова переходы, пути, перепутья и практически никого встреченного в этом безмерном моём мыканьи по незнакомому беспутью.
Проснувшись, я на мгновенье вспоминаю своё это путешествие, просто и буднично отмечая про себя, что я опять блудилась в доме, которого нет.
Или есть. И этот дом и есть глубина моего бессознательного, творческий процесс моего мозга, выстраивающего мою кажущуюся такой реальной будущую действительность.
