это вам не германьщина
Европа, говорите?Я знаю Европу. Европа была русским городом. Но Россия никогда не была городом этого окраинного, - по сравнению с нашей евразийской льдиной, - прибежища разношерстья.
Мне без разницы, кто, когда и что сделал первым. В Греции уже Олимпиады проводились, а мы по деревьям лазили. В Индии Кама сутру практиковали, а мы в стожке... И чего, стесняться? Что, у нас дети хуже индийских? Или сопливей греческих?
Иван Грозный убивал. И еще он молился, отмаливал и замаливал, и сочинял музыку, пока в Европе пошлые правители резали младенцев и жгли женщин, и никогда не стыдились этого...
В позапрошлом веке Достоевский был лучше всех европейских сочинителей текста. И Мусоргский, и Чайковский были лучше всех сочинителей музык.
А в прошлом веке Рахманинов и Свиридов были лучше.
В 30-е годы Владимир Набоков и Гайто Газданов обошли всех европейских эстетов. Владимир и Гайто, - они вкуснее, умнее, изящнее вязкого Пруста.
Потом, в 70-е был Лимонов и он был жестче и талантливей, чем Жене и Пазолини.
Почему Европа? У них евроцентризм, они никого, кроме себя не узнают и не знают, но мы-то что?
Советская Россия выплеснула железный поток Серафимовича, дала партизанские повести Всеволода Иванова, одарила Хлебниковым и Платоновым... и завершил солдатский поход дядя Саша Проханов, - но это уже сейчас. А тогда тогда был красный конь - русский конь, оседланный русым мальчиком, и однолицые солдаты и предсмертный комиссар Петрова-Водкина.
Плевать на европейских извращенцев и модернистов - у нас потоки железные и крылышкуют золотописьмом птицы диковинные на длинных ногах...
Мовист Валентин Катаев не уступает ни одному модернисту. Что, передернуло? Так вы и не читали, поди...
И песни Гражданской войны будут звучать, в них звон, медь, пески сыпучие, запах сырого сукна и пота, и новые победы... В самых страшных войнах мировых победили мы. В мире тысяча национальностей, а победили только русские. И воспели свои победы, в былинах, в песнях, в романах. И хорошо воспели.
Пушкарь Юрий Бондарев фанерен ровно настолько, насколько фанерна звезда на могиле неизвестного солдата, затерянного, закопанного, засыпанного в 43-ем под Сталинградом.
На звезду Родина ляжет тяжелым снегом... И звезда потрескается и опадет. Но мы не забудем ничего.
Родина моя, родинка на моем запястье, где вена бьет. Сениментальный, дурной, глупый, русский так говорю.
Над вечным покоем. Есть такое полотно "... над вечным покоем". Изба и кресты и река течет. И поле. Неизменно и неизбывно. Это моё, всё моё. Не продать, не разменять. Наши покосившиеся избы вросли корнями в землю. Каждая зеница ока упадет в тело моей Родины, - больше некуда. Мы сотворены для нее.
Каждый русский писатель хоть немного деревенщик, если он русский. Вся Россия деревня, и чуть-чуть рассыпано провинциальных городов, и одинокий Санкт-Петербург. И заселенная нерусскими Москва. И опять деревни. Как тут не стать деревенщиком, если в избах над вечным покоем в России живет больше людей, чем в трех европейских странах.
Мы затеряны в снегах, и счастливы этим.
Чувствую теплоту и задыхаюсь от бесконечного... и тает на губах. ... В лейтенанте, выбритом до синевы... выкрикнувшем... узнаю.
Русь моя, голоса твои меж ребер эхом. Сердце внутри. Люблю и - бьется. А разлюблю и...
Время, вперед! Рядом, время! Мы отцы и дети гениальных песен и книг. Мы пришли из России и уйдем в нее. Если она нас примет.
Автор: Захар Прилепин
Мне без разницы, кто, когда и что сделал первым. В Греции уже Олимпиады проводились, а мы по деревьям лазили. В Индии Кама сутру практиковали, а мы в стожке... И чего, стесняться? Что, у нас дети хуже индийских? Или сопливей греческих?
Иван Грозный убивал. И еще он молился, отмаливал и замаливал, и сочинял музыку, пока в Европе пошлые правители резали младенцев и жгли женщин, и никогда не стыдились этого...
В позапрошлом веке Достоевский был лучше всех европейских сочинителей текста. И Мусоргский, и Чайковский были лучше всех сочинителей музык.
А в прошлом веке Рахманинов и Свиридов были лучше.
В 30-е годы Владимир Набоков и Гайто Газданов обошли всех европейских эстетов. Владимир и Гайто, - они вкуснее, умнее, изящнее вязкого Пруста.
Потом, в 70-е был Лимонов и он был жестче и талантливей, чем Жене и Пазолини.
Почему Европа? У них евроцентризм, они никого, кроме себя не узнают и не знают, но мы-то что?
Советская Россия выплеснула железный поток Серафимовича, дала партизанские повести Всеволода Иванова, одарила Хлебниковым и Платоновым... и завершил солдатский поход дядя Саша Проханов, - но это уже сейчас. А тогда тогда был красный конь - русский конь, оседланный русым мальчиком, и однолицые солдаты и предсмертный комиссар Петрова-Водкина.
Плевать на европейских извращенцев и модернистов - у нас потоки железные и крылышкуют золотописьмом птицы диковинные на длинных ногах...
Мовист Валентин Катаев не уступает ни одному модернисту. Что, передернуло? Так вы и не читали, поди...
И песни Гражданской войны будут звучать, в них звон, медь, пески сыпучие, запах сырого сукна и пота, и новые победы... В самых страшных войнах мировых победили мы. В мире тысяча национальностей, а победили только русские. И воспели свои победы, в былинах, в песнях, в романах. И хорошо воспели.
Пушкарь Юрий Бондарев фанерен ровно настолько, насколько фанерна звезда на могиле неизвестного солдата, затерянного, закопанного, засыпанного в 43-ем под Сталинградом.
На звезду Родина ляжет тяжелым снегом... И звезда потрескается и опадет. Но мы не забудем ничего.
Родина моя, родинка на моем запястье, где вена бьет. Сениментальный, дурной, глупый, русский так говорю.
Над вечным покоем. Есть такое полотно "... над вечным покоем". Изба и кресты и река течет. И поле. Неизменно и неизбывно. Это моё, всё моё. Не продать, не разменять. Наши покосившиеся избы вросли корнями в землю. Каждая зеница ока упадет в тело моей Родины, - больше некуда. Мы сотворены для нее.
Каждый русский писатель хоть немного деревенщик, если он русский. Вся Россия деревня, и чуть-чуть рассыпано провинциальных городов, и одинокий Санкт-Петербург. И заселенная нерусскими Москва. И опять деревни. Как тут не стать деревенщиком, если в избах над вечным покоем в России живет больше людей, чем в трех европейских странах.
Мы затеряны в снегах, и счастливы этим.
Чувствую теплоту и задыхаюсь от бесконечного... и тает на губах. ... В лейтенанте, выбритом до синевы... выкрикнувшем... узнаю.
Русь моя, голоса твои меж ребер эхом. Сердце внутри. Люблю и - бьется. А разлюблю и...
Время, вперед! Рядом, время! Мы отцы и дети гениальных песен и книг. Мы пришли из России и уйдем в нее. Если она нас примет.
Автор: Захар Прилепин
