Любовь, как сотни выдуманных миражей.

Как метроном, отсчитывает сердце ритм, и ничего его уж не тревожит. Слезы не падают из темноты очей, а воздух воли, как и прежде, чуть тревожит, даря ненужный поцелуй дождя, скользящий влажной каплей по губам. И только бюсты неподвластны перемне. Ты их ваял, творил из гибса, создавая облик, и это стоило того, ведь все они молчат. Они безмолвны, только дар руки твоей хранят в искусстве позы, а как известно многим, молчание-
сий оберег лишь золоту созвучен, которое блестит, не грея никого.
Проходит все: за летним зноем-дождь, а за дождем и осень, как ты, чудачит, играя с солнышком в ребячьи "Поддавки". А где-то далеко, в берлоге дремлет стужа, накапливая зимний холод изнутри.
Мы отпускаем, слушая невольно рассказы и советы умных, нас жалеющих друзей, и ускользает, словно дымка тает, любовь, как сотни выдуманных миражей.