мужская нежность...
Умирают не потому, что не хотят жить, умирают потому, что не могут вытерпеть боль!
У всех разный порог чувствительности. Кого-то не прошибёшь, что, как говорится, ничем. А другой - может просто завянуть от одного неосторожно уроненного слова... Зачерстветь, а потом и окаменеть!
Моя задача - попытка оживления, попытка возвращения такой окаменелости её истинной сути, истинного лица...
Да, я скульптор человеческих душ. Их реаниматолог и, если хотите, творец. Потому, что кроме меня это не сделает никто. Вернее не сделает это так, как я. Потому, что я сам был когда-то камнем. И знаю, каково это! Каково?!
... Только кажется, что камень не чувствует ничего! Это неправда. И в этом ошибка того, кто сам прячется в камень. Ты всё чувствуешь, всё понимаешь, но не можешь ничего сделать, потому что: камень! А значит: неподвижный, холодный, без рук, ног, глаз и губ... Нет того, что служит существам для контактов, прикосновений, объятий... Для Любви... Но желания живы, они остаются, они мучают, они пытают...
Кто знает пытку ожиданьем? Надежда, без надежды... на взаимность...
Минуты складываются в часы, часы - в дни, дни - в недели, месяцы, годы, столетия... Вечность? - Это разве срок, когда... ждёшь?
А ты - всё тот же, всё так же: камень. Неподвижный, холодный... но чувствующий!..
- Вот в чём загвоздка. В чувствах! Именно они, чувства и придают разнообразие всем окружающим окаменелостям. Несмотря на принадлежность к каменному миру, мир этот довольно разнообразен. Нет двух похожих...
Нужно смотреть, нужно видеть, наблюдать и обнаруживать. Под обычным - видеть истинное!
Века сами, как скульптор, шлифуют всё. Но и они не могут сделать из кота - собаку, из лягушки - царевну, из козла - льва...
А я? - А я могу! Не всё конечно, но кое-что умею... Потому что: вижу. Вижу?! Или пытаюсь...
У меня в руке - резец, молоток, и я сегодня тот, который за дни сделает то, на что природе требовались века...
- Освободи меня, освободи! Это я, я тебе говорю, посмотри, видишь, я внутри, в заточении, в камне...
Я резко вскакиваю с пола, оглядываюсь... Кто здесь? - Только тихая музыка Enja льётся из колонок, прячущихся в углах мастерской, да зелено мигает табло музыкального центра. Нет никого вокруг...
"Одиночество, как твой характер крут..."
Одиночество, несмотря на постоянное нахождение среди людей, среди родных, близких, даже, как будто, любимых...
"Редко облачко в одиночку плавает,
и не бывает без быков коров..."
Впрочем, где оно наше место, и что мы должны делать в этом, возможном, твоём месте? Всё зыбко, непостоянно, изменчиво...
Вот камень - это годы, это время, это что-то настоящее...
- А ведь это женщина! - Произношу я вслух, подходя снова к мраморной глыбе.
- Конечно! - Милая, стройная, слегка узкобёдрая, с маленькими щиколотками и нежными округлыми пяточками. Вот она стоит на кончиках
своих крепких пальчиков ног, руки подняты над головой, и соски упругих грудей призывно смотрят слегка в стороны друг от друга. Я захожу сзади, и что вижу сквозь мрамор? Плотные ягодицы плавно переходят в стройные бёдра, крепко прижатые друг к другу, пряча между этой зажатости что-то своё самое сокровенное...
Она? Она... Она!!!
Рука тянется к молотку, пальцы обхватывают острое зубило... Я замираю в предвкушении действа... И вот ЭТО началось! Я вонзаю остриё металла в розовую мраморную плоть...
С переменной, раз... меренной, разно... сильной частотой бьёт молоток, зубило погружается глубже и глубже, размахи становятся то шире, то уже... Я то грубо, то нежно работаю своими инструментами... Посыпалось лишнее, обнажается настоящее...
Сколько длится это? Потерян счёт времени. Да и нет его, того времени, что принято измерять в секундах и часах. Есть только время, которое измеряется в ощущениях!.. И оно сейчас в моей власти...
Было изменено: 11:09 21/04/2011.
У всех разный порог чувствительности. Кого-то не прошибёшь, что, как говорится, ничем. А другой - может просто завянуть от одного неосторожно уроненного слова... Зачерстветь, а потом и окаменеть!
Моя задача - попытка оживления, попытка возвращения такой окаменелости её истинной сути, истинного лица...
Да, я скульптор человеческих душ. Их реаниматолог и, если хотите, творец. Потому, что кроме меня это не сделает никто. Вернее не сделает это так, как я. Потому, что я сам был когда-то камнем. И знаю, каково это! Каково?!
... Только кажется, что камень не чувствует ничего! Это неправда. И в этом ошибка того, кто сам прячется в камень. Ты всё чувствуешь, всё понимаешь, но не можешь ничего сделать, потому что: камень! А значит: неподвижный, холодный, без рук, ног, глаз и губ... Нет того, что служит существам для контактов, прикосновений, объятий... Для Любви... Но желания живы, они остаются, они мучают, они пытают...
Кто знает пытку ожиданьем? Надежда, без надежды... на взаимность...
Минуты складываются в часы, часы - в дни, дни - в недели, месяцы, годы, столетия... Вечность? - Это разве срок, когда... ждёшь?
А ты - всё тот же, всё так же: камень. Неподвижный, холодный... но чувствующий!..
- Вот в чём загвоздка. В чувствах! Именно они, чувства и придают разнообразие всем окружающим окаменелостям. Несмотря на принадлежность к каменному миру, мир этот довольно разнообразен. Нет двух похожих...
Нужно смотреть, нужно видеть, наблюдать и обнаруживать. Под обычным - видеть истинное!
Века сами, как скульптор, шлифуют всё. Но и они не могут сделать из кота - собаку, из лягушки - царевну, из козла - льва...
А я? - А я могу! Не всё конечно, но кое-что умею... Потому что: вижу. Вижу?! Или пытаюсь...
У меня в руке - резец, молоток, и я сегодня тот, который за дни сделает то, на что природе требовались века...
- Освободи меня, освободи! Это я, я тебе говорю, посмотри, видишь, я внутри, в заточении, в камне...
Я резко вскакиваю с пола, оглядываюсь... Кто здесь? - Только тихая музыка Enja льётся из колонок, прячущихся в углах мастерской, да зелено мигает табло музыкального центра. Нет никого вокруг...
"Одиночество, как твой характер крут..."
Одиночество, несмотря на постоянное нахождение среди людей, среди родных, близких, даже, как будто, любимых...
"Редко облачко в одиночку плавает,
и не бывает без быков коров..."
Впрочем, где оно наше место, и что мы должны делать в этом, возможном, твоём месте? Всё зыбко, непостоянно, изменчиво...
Вот камень - это годы, это время, это что-то настоящее...
- А ведь это женщина! - Произношу я вслух, подходя снова к мраморной глыбе.
- Конечно! - Милая, стройная, слегка узкобёдрая, с маленькими щиколотками и нежными округлыми пяточками. Вот она стоит на кончиках
своих крепких пальчиков ног, руки подняты над головой, и соски упругих грудей призывно смотрят слегка в стороны друг от друга. Я захожу сзади, и что вижу сквозь мрамор? Плотные ягодицы плавно переходят в стройные бёдра, крепко прижатые друг к другу, пряча между этой зажатости что-то своё самое сокровенное...
Она? Она... Она!!!
Рука тянется к молотку, пальцы обхватывают острое зубило... Я замираю в предвкушении действа... И вот ЭТО началось! Я вонзаю остриё металла в розовую мраморную плоть...
С переменной, раз... меренной, разно... сильной частотой бьёт молоток, зубило погружается глубже и глубже, размахи становятся то шире, то уже... Я то грубо, то нежно работаю своими инструментами... Посыпалось лишнее, обнажается настоящее...
Сколько длится это? Потерян счёт времени. Да и нет его, того времени, что принято измерять в секундах и часах. Есть только время, которое измеряется в ощущениях!.. И оно сейчас в моей власти...
Было изменено: 11:09 21/04/2011.
