Не жесть, а нежность!
А ей не хватает лишь шрама на полщеки-
носить его гордо, как орден мол, "было дело..."
смотреть исподлобья...
медленно, по-мужски...
гасить поцелуев пепел о чьё-то тело...
привычным движением скомкать чужую жизнь,
как вырванный лист,
что исписан... исчерчен... выжат,
когда отношения катятся к чёрту вниз,
от зоны бикини, до скрытых во тьме лодыжек
и снова наверх только ноги уже не те -
уверенным почерком пишется новый триллер
на девственно белом каком-то другом листе
и подпись:
Артюр Рембо или Генри Миллер...
а впрочем, не важно
ей хватит своих стихов
она не из тех, в ком цитаты скрывают бреши...
и всё-таки... всё-таки нет самых главных слов!
в которых пульсирует... мечется... бьётся нежность...
самой не понятно откуда в ней эта жесть?
такая усталость...
и что-то на грани бзика:
не спать до утра, а ночью идти в подъезд
курить и смотреть, как пепел слетает тихо...
пытаться очнуться -
вернуться к себе самой:
примерила платье скептический взгляд в трельяже...
какое там платье?
ну, что ты?
проснись и пой!
рубаха - потянет... а платье такая лажа...
и руки в карманы... и чёткий... привычный шаг...
а ей бы хотелось... а ей бы... ей так хотелось(!)
к любимым губам прижаться... и не дышать...
трепещущей, лёгкой птицей сорваться в нежность...
(Аманда Моррис)
