Наконец сказала ему это.
"Давай не будем больше встречаться".
В ответ: "Как скажешь".
Ему все равно, похоже. Почти.
И надо же было столько времени себя обманывать, нарочно обманывать. Это так по-женски. Год тянулось. На второй встрече он сказал, что ничего серьезного быть не может, он женат и разводиться не собирается... жена и дети моего возраста живут отдельно... и вообще я у него пятая за неделю. А если он чувствует зарождающуюся привязанность, то отношения сразу прекращает... Эх... только на второй встрече. В том-то и дело. А я успела влюбиться, напридумывать бог знает чего... Мы, женщины, такие. С воображением.
Это нечестно с его стороны, хотя что сейчас говорить. "Нечестно" такое детское слово. Все равно ему аплодируют все мужчины, а я дура. С разбитыми иллюзиями.
Но самое мучительное во всем этом его рассказы о других женщинах. Бывших, настоящих. "Ммм... какая женщина была... А та, другая девушка из моих грез... Восхитительная... Восточная внешность, тонкие черты лица, высокая, с меня ростом, а на каблуках так даже и выше... Но упустил я ее, как жаль!... А еще с одной... два года были вместе". Уж я его и просила замолчать. "Я тоже женщина, уважай меня, не хочу я это все слышать!". Но любопытство брало верх. "Ладно, рассказывай". Ну и получала... вы знаете, что произошло с любопытной Варварой... Мазохизм какой-то, ей-богу.
Видимо, он считал меня некой приятельницей, с которой, впрочем, можно заниматься сексом.
А для меня каждая наша встреча как ступенька вверх. Взлетная площадка. Разбег, прыжок и прямо в счастье. Только потом очень больно ударяться об землю. Взлет это пока идешь к нему. Когда хочется раскинуть руки и обнять весь мир. Или полететь. Девушка-самолет, не хватает только ревущих моторов, впрочем, во мне все ревет от радостного ожидания... И такая же изящная, ага... влезаю в лужи, которых не замечаю, тороплюсь ведь. А когда прихожу радость испаряется, потому что, как всегда, вижу его спину. Перед компьютером. А на мониторе анкеты, фотографии женщин. Разных. "Ух ты, какая!". Это его восторженное цоканье языком при взгляде на фото девушки, держащей тонкую сигарету в наманикюренных пальцах. Каким грациозным жестом она, должно быть, стряхивает пепел. Будет сидеть здесь, как принцесса. Равнодушно или с интересом смотреть на него из-под пушистых ресниц. А он шутить, улыбаться. Красиво говорить, это он умеет. Чтобы понравиться. Я уже завоевана и потому почти безразлична. Да и какие шансы могут быть у меня... странной, немного неуклюжей, влюбленной и поэтому нелепой.
Он уже смотрит на меня с некоторой опаской. Странная ты. Почему ты встала? Зачем подошла к окну? Почему улыбаешься? Что с тобой?
Милый, ты не понимаешь? Мне бы дотронуться до тебя. Обнять бы. Но ты видишь только то, что хочешь видеть. Зачем лишние проблемы? А сказать я не могу... Косноязычие, то есть язык костенеет... Слова застревают в горле. В воздухе повисает недоумение. Да и не в тему это будет.
Наша близость строго дозирована. В остальное время у тебя Личное Пространство. Это святое. Попробуй подойди. Обдашь таким словесным холодом, что я закачаюсь, если не упаду. "Отойди". "Не отсвечивай".
Даже в постели. Уже после. Ты далек, ты на другой планете. Шаловливая рука пробирается пальчиками к твоей руке... по простыне... оп... поймала. Улыбаешься. Отдаешь мне руку, так уж и быть. Прижимаю ее к себе. Так хорошо. Но фильм, который ты смотришь, заканчивается. "Спать". Отнимаешь руку, я остаюсь безрукая... Безглазая, потому что и свет выключаешь...
Ну да бог с ним. Пора заканчивать все это. Здесь ловить нечего, сказала я, и ты подтвердил. Все. Финита.
Но как же рвут сердце эти твои рассказы. О женщинах из грез. Окутанных волшебной дымкой... Я реальная, я совсем не то, что тебе нужно, и поэтому ухожу. Шлепаю по лужам, догоняю троллейбус, ежусь от холода. Потом будет давка в метро, тележки, толкотня, тычки в спину... А ты остаешься там, в своей дымчатой восточной сказке.
Пусть сегодня какая-нибудь юная Гюльчатай в парандже танцует для тебя.
↳
↳