Точнее вчера. Я решил с Вами поделиться наболевшим.
Вчера нужда решения некоторых документарных дел заставила меня поехать в этот район Москвы. Рассказывать о причине поездки дело нудное и долгое, так что возьму на себя смелость утверждать, что читателю моему это может наскучить.
Как знал, что сбудутся все мои печальные прогнозы. Нарочито избегал я поездок туда, дабы не разрывать душу. Обходил и объезжал стороной мою малую Родину.
Мой Шарик. Дворы в которых я бегал с велосипедным колесом в детстве, подъезды, где впервые неумело целовался подростком, деревянные столики под сенью раскидистых лип, где я играл в домино, уже повзрослев.
Мой родной Шарик. Наш дом был самым старым в районе, стены его были покрыты скользким слоем плесени, козырёк парадной угрожающе скрипел от ветра, грозясь обрушиться, вода пахла металлом от труб, разъеденных ржой. Дом шёл под снос.
Тогда я зачем-то приехал посмотреть на это. Огромный экскаватор, взрыхляя асфальт гусеницами, подъехал к домику. Три удара огромного железного шара, подвешенного к стреле, и мой дом умер в клубах серой, горькой пыли. Я стоял и плакал. Это был последний раз, когда я приезжал на Шарик.
Нас расселили в спальные районы. Друзья звонили мне, уговаривали заехать, но я отказывался, ссылаясь на занятость, или придумывал другие дурацкие причины. Я знал, что не смогу вновь безболезненно вдохнуть воздух моих двориков, я бы вновь рвался обратно, ещё больше разрывая ноющую рану. Вскоре звонки друзей прекратились.
Вчера я остановил машину на моей улице, вышел, хлопнул дверью и, забыв закрыть центральный замок, помчался в наш дворик.
Дом Ромка Дятла тоже снесли и построили фитнесс-центр. Дом, где жила Вера остался, я зашёл в наш подъезд. Надпись "СТЕПА ОРЛОВ ПЕТУХ", у которой мы говорили свои первые слова любви, почти исчезла со стены. Вокруг неё, перечеркивая некоторые буквы, кричали "Ахтунг, ФУ!" и "Ужос!", чуть ниже "ОТСОСУ!" и какой-то номер телефона. Сверху валила пыль, там шёл ремонт и слышалась нерусская речь.
Я вышел во двор, многие деревья вырубили, столика не было. Я закурил, присев на новую песочницу. В голове проносились воспоминания. Ромка, Валька, Серёга Пистолет, Вера, Максим Леонидович и Петюня по кличке Друзь.
Жуткое желание узнать, что сейчас на месте моего дома заставило меня немедленно встать. Завернув за Верин дом, я увидел невысокое, широкое здание с надписью "СУПЕРМАРКЕТ 24 часа". Здесь был магазин, я решил зайти в него. Стандартный московский местечковый антураж. Ничего интересного, купив себе Нарзан в дорогу и Наири домой, я пошёл к выходу.
На улице у дверей я столкнулся с грузчиком, он нёс ящик пива в плёнке. Господи! Это же наш участковый Жора. Его комната, я часто заходил к нему, он показывал мне свои картины и пел под гитару.
Жора не узнал меня, стеклянные пьяные глаза быстро пробежались по мне.
"Брат, выручишь десяточкой, а?"
Я ошеломлённо порылся в карманах, достал пятьдесят рублей и сунул ему в карман, так как руки у него были заняты.
"О! Спасибо, братан! Ты человек!"
Он улыбнулся гнилым ртом и двинулся, пошатываясь, дальше. Через несколько метров он решил ощупать свою удачу в кармане, неловко дернул рукой, из ящика выпало пиво. Бутылка рухнула на мерзлый асфальт и разлетелась на куски.
Стоящие у БМВ кавказцы резко обернулись, один подошёл и ударил Жору наотмашь по уху и грязно выругался. Жора спокойно и устало нагнулся, поставил ящик на землю и стал собирать осколки, иногда облизывая грязные и мокрые от пива пальцы.
У меня всё вспыхнуло внутри, я бросился к кавказцу, но вовремя остановился, осознав бессмысленность горячечных начинаний и последствий. В отчаянии я выругался
"Гетверан!"
Бросил покупки в урну и зашагал в сторону своей машины.
↳
↳