Пишу - и вспонинаю Муратти. У него одно время в каждой истории фигурировал шофер...
Водитель утром рассказывал. Работал у одной дамы. Как водится, возил ее туда-сюда-отсюда, бассейны-фитнесы, магазины эт цетера. В общем, классические маршруты очень занятой, замужней тиотки, не работающей уже сто лет. К слову, у нее был собственный рэйнджровер, но ленилась она на нем рассекать.
Проникнувшись, видимо, доверием к водителю, дама рассказывала ему, как она ненавидит... собственного мужа. Ну прямо-таки до печенок и селезенок. Потому что он не хочет, возвращаясь с работы, составить ей компанию куда-нибудь в клуб, а ложится на диван перед телеком и - плебей этакий! - говорит, что устал. Сие небрежение и стало причиной основательной, вдумчивой, но осторожной ненависти дамы к говорящему, ходящему, иногда исполняющему супружеские обязанности кошельку.
- Значит, - спрашиваю, - ненавидела мужа, говорите?
- Еще как ненавидела! - отвечает водитель.
- А что ж не уходила-то? Ежели такие пироги...
На меня посмотрели как на девочку-дауна.
- Так деньги ж!
Вот такое сложное, смешанное чувство любви к деньгам и ненависти к супругу.
Психология, блин.