За эту громкую теорию, лечащую тихие хвори, любой здешний прохвост продал бы свой хвост, а я расскажу вам бесплатно, ибо любая морока с деньгами, обменом, дарами в такую жару изрядно накладна. Вещать буду отсюда - из глухого, продуваемого переулка, где мой голос максимально гулкий. Приготовились? Окей. Конспектируйте смелей. Дело в том, что вокруг бред: ни правил, ни времени нет. Мне напела в личку одна птичка-невеличка, - ныне филантроп, а в биографии алкоголичка, - что существует некая трель: про то, что все вокруг - размытая ручьями акварель, и задумано на самом деле было так, что небо - это вода проточная, деревья - мосты барочные, стены - далеко не известняк - обычная пивная пена, камни - это серые цветы, а в подводном мире водоросли - это птицы двухметровой высоты. Только мы не видим сейчас этого, потому что в эру, когда солнце было фиолетово, сей рисунок-черновик, свернутый в трубочку из бересты, выкрали враги - прозрачные космические глисты, - перекрасили все, перепутали глумливо, выбросили и забыли, ускользнув обратно, безнаказанные, по перилам, в кратерные дыры.