Еду я будто бы с дежурства в автобусе. Ппросыпаюсь, а кусок холодца-то в моей котомке явно уменьшился в объёме. Тут ко мне наклоняется соседка, дева пристойного вида и манеры чувствуются, хватает меня под локоток и нежно шепчет вполголоса: ты мол того-этого, не обижайся, очень мне голодно было ехать а у тебя, смотрю, такой холодец трепыхается, вот я и не сдержалась.
Ну я чо, если голодно, оно конешно... Да и хорошо, что не просто спёрли, а вроде даже как с благодарностью.
В общем, сделал доброе дело во сне.
Тут как бе двери открываются, и сквозь них я вижу Игоря Николаева - русско-советского эстрадного певца и поэта песенника с гитарой на плече и какой-то белобрысой дурой с косой. Не, не Синди Лаупер! Другая.
А дева не унимается: а мы щас, мол, всей кодлой едем на банкет по случаю рождения какого-то там брмпр-короче-дядьки, поехали, мол, с нами?
Ненуачо, не вылезать же из автобуса, едем.
В общем оказываемся мы в каком-то зале непонятном стиля русский ренессанс, на стенах картинки великих не пришей к п**де, короче, достойно.
Сидим значит за столом (одним из много), именинника особо не видно, да и кому он нафиг нужен, а я чото как-то неютно себя чувствую, выпить мне охота карочи.
Подумал - сделано.
Тут же всякие близсидящие начинают за мной ухаживать - кто бутерброд с красной икрой на тарелочку подложит, кто винца в лафитник плеснёт, а кто и водочки.
Да, думаю, вам, братцы ещё неуютней чем мне, вот и давайте, хоть какая польза будет. Ну и пирую потихонечку.
Тут замечаю я, что в рубашку беленькую я только в один рукав продет, носки на мне просто жопа какие рваные, а штаны и вовсе рядом со стулом в самом что ни на есть сиротском виде.
Ага, думаю, не успел приодеццо к празднику. Ну, исправил я всё это по-быстрому, но без отрыва от пиршества, и довершил туалет великолепными красными кедами с грязно-белыми шнурками, невесть откуда взявшимися под табареткой.
Тут появилась мать именниника, звали её Изольда Игоревна, и обломала мне кайф, потому что я проснулся.
пысы. Сон реальный, а не ваши псевдолитературные художества.
ппыпысы. В высшем свете масло кладут на икру, а не под оную.
Если во сне Вы переодеваетесь, то в реальной жизни Вы попадете в приятное окружение и приобретете новые связи, займетесь новыми делами, новая любовь окрылит Вас - и все это превратит Вас в совершенно другого человека
(с)
я люблю кеды, только в них ходить неубобно(с)
а ты в них не ходи... на шею повесь, используй в качестве аксессуара. Это придаст законченность твоему образу...:))
Ну яссно что под сёмгу блин должен быть не совсем пылающий. А тёплый. Берётся тонкий широкий ломтик сёмги, на него мазок хренка, потом на блин и сворачивается в трубочку. Затем стопка ледяной вотки и блинок ням-ням. Ничо не сварицца.
Топотун, Топотун, Топотун!!! - трясла Изольда Игоревна по всякому, спящего аффтора - пора просыпаться уже давным давно и вещать про свой сон-то в ЕЖЕ!!!
Нет! Напрасно о тебе я столько думала,
Мокрыми глазами глядя в ночь.
Видно все же я тебя придумала,
Зря тебя я не прогнала прочь...
Ты шептал слова и душу связывал,
Ты конечно все заранье знал.
О! Как долго ты меня обманывал,
И к себе, как крепко привязал...
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
