Это ритуал... Она ждет. Радуется, когда извлекаешь ее из недр темного неживого чехла, проводишь рукой по всем изгибам, таким знакомым и любимым. "Я помню все твои трещенки"(с). Грецкий орех, истолченный в марле - лучшее средство от ее хандры. Стираешь налет грусти, возвращая блеск радости. Она волнуется и трепещет в руках в ожидании. Ее соратник - длинный белобрысый - жадно слизывает канифоль. Без нее он ничто - обычная палка. Наконец они встречаются. Он дотрагивается до нее сначала робко, боясь спугнуть ускользающий звук. Потом все настойчивей, требовательно и жадно. Они так долго не встречались, что теперь не могут насытиться друг другом. Мелодии плавно перетекают одна в другую. Наконец они, усталые и разгоряченные, прощаяются до следующего дня Х... У каждого из нас есть свои ритуалы - действия, которые прочно вошли в нашу жизнь. Они успокаивают, возвращают в прошлое. Под них хорошо думается, иногда приходит решение проблемы, над которой ломала голову несколько дней. Человек соткан из привычек и ритуалов. Что произойдет, если я перестану делать то, что делаю уже не один десяток лет? Да ничего, наверное... Просто это буду уже не я.
*Человек соткан из привычек и ритуалов. Что произойдет, если я перестану делать то, что делаю уже не один десяток лет? Да ничего, наверное... Просто это буду уже не я.*
Если жизнь всем устраивает, то можно и не менять ничего...
Я - это мои привычки и ритуалы? (риторический вопрос))
А предложение это мне понравилось, я его законспектирую!)
К огромному сожалению- не работа. Чтобы скрипка не рассохлась и не потеряла звук, на ней обязательно надо играть и ухаживать за ней. Я делаю это раз в месяц.
обожаю скрипку!!! +++жаль, что дети другие инструменты выбрали, я так мечтала, чтоб хотя бы они...
синие, кто умеет? на скрипке?
Что произойдет, если я перестану делать то, что делаю уже не один десяток лет? Да ничего, наверное... Просто это буду уже не я.(с)+!!!
Жаль... но все равно хорошо, что хоть раз в месяц. Вот так же и люди, как скрипки, если на них долго не играть, рассыхаются и теряют звук. Это я про любовь. Меня тут плохо понимают. Музыка... очень жалею, что когда-то бросил музыкальную школу. Сейчас так не хватает этих знаний.
Я когда первый раз заглянул в еже, тоже хотел со своей "скрипкой"... Но балалайки казались тем, кто меня тут встретил, привычнее. Теперь я играю на своей "скрипке" на другом сайте. И те, кто там меня слушает через год будут понимать в "музыке" раз в сто раз больше. Мне давно уже не хочется играть здесь свои самые лучшие мелодии. Я просто стучу, как и все ежики, ложкой по батарее... Вот такая музыка.
Отец у меня скрипачом был. Когда он дома начинал разыгрываться, ну там гаммы, то-се, две наших собаки - большой боксер и маленькая "дворянка" - садились в ряд перед ним и начинали "петь"... На два голоса)))
"Знаете что, скрипка?
Давайте -
будем жить вместе!
А?"
Пират, говоришь?
Баллада о печальном скрипаче
Михаил Кочетков
Мой дедушка старый, но добрый старик
Мечтал, что я стану большим скрипачом.
И даже в далёком Милане
Я буду играть на концерте.
А внук его глупый закатывал крик,
Ведь он не хотел быть большим скрипачом.
Он плавать мечтал в океане
На старом пиратском корвете.
Среди акул и альбатросов
Мечтал стоять он на борту
Слегка подвыпившим матросом
С огромной трубкою во рту,
Крича в бою осипшим басом:
"На абордаж, орлы, вперёд!",
И быть огромным, одноглазым
И даже раненым в живот.
Как он мечтал из океана
Вернуться на родной причал
Весёлый раненый и пьяный.
О, Боже мой, как он мечтал
В портовом кабаке "Ривьера",
В объятьях гейшу задушив,
Кричать: "А ну, скрипач, холера,
Сыграй мне чё-нить для души!"
Но время проходит, и дедушки нет.
Он больше не будет стоять над душой,
Теперь-то ему безразлично,
Что внучек скрипач в ресторане.
Он по вечерам достаёт инструмент
И мучает скрипку. И всем хорошо.
Ему ж это всё безразлично,
Ведь он далеко в океане!
Среди акул и альбатросов
Мечтал стоять он на борту
Слегка подвыпившим матросом
С огромной трубкою во рту,
Крича в бою осипшим басом:
"На абордаж, орлы, вперёд!"
Быть одноногим, одноглазым
И даже раненым в живот.
Как он мечтал из океана
Вернуться на родной причал
Весёлый раненый и пьяный,
О, Боже мой, как он мечтал
В портовом кабаке "Ривьера"
В объятьях гейши умереть,
Крича: "А ну, скрипач, холера,
Давай играй, я буду петь!"
Он пел бы под скрипку про скрип старых мачт,
Про боцмана - злую собаку.
А маленький, злой, одинокий скрипач
Играл бы на скрипке и плакал...
Блин, Агностик.
Что-то в стишке твоём безнадёга дико таращится из толпы (((
Я так не люблю.
Но расколюсь (не много)
Достаточно много боли и мальчишеских слёз отдал, пытаясь опухшие, после бокса, костяшки пальцев, на гриф скрипки поставить. Пальчик к пальчику, через боль, что бы звук чище был. Блин, да это пытка была.
(Матушка и Батя у меня были разного воспитания и разные ценности мне навязывали.)
Дачница))) мой старший- теперь спрошу, чем мотивировался...)) после аккордеона- гитара, потом басуха, теперь ударную установку хочет... может, тоже- для девочек? хотя, вряд ли... думает, что для них лучше машину помоднее купить...)))
школа имени Глинки по классу фортепиано... поэтому сына никуда не отправляла, не лишала его детства... К инструменту не подходила как минимум 20 лет... после смерти родителей, отдала раритетный инструмент, немецкого производства племяннце
Флинт, если бы моём, эх :) Послушай в исполнении автора, он хорошо поёт, тебя понравится, ей-ей.
А смешение жанров - это хорошо. Может что-нибудь новое родиться. А может и не родиться. Нащупать в противнике тонкие струны - это ж слух надо иметь и чувство такта. И над гаммами пыхтеть до изнеможения спортивная закалка нелишней будет.
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
