пронзает все холодный ветер, все намочил холодный дождь, тебе он так и не ответил, он думал что ты подождешь.. Ты знала это и ждала, но жизнь вмешалась и сломала, то что ты нежно берегла, того чего так не хватало.. Забудь же, время все сотрет, сотрет слова, сотрет портреты, найдется тот кто подойдет, и спросит "милая ну где ты?"...
Когда мальчишка на асфальте мелом пишет чье-то имя,
Когда теленок несмышленый губами ищет мамки вымя,
Когда веселый бригадир доярку щиплет возле клуба,
Когда солдатик лысенький во сне целует друга губы,
Когда безродная дворняга взобраться хочет на бульдога,
Когда в купаловскую ночь две пары ног торчат из стога,
Когда седой профессор под дождем по лужам резво скачет,
А зацелованная им девчонка над пятёркой плачет
Знай, это любовь, с ней рядом Амур крыльями машет
Знай, это любовь, сердце не прячь, Амур не промажет
Зимой любовь всегда приходит в платье белом
Весной любовь приходит в платье голубом
Любовь приходит летом в платьице зеленом
А осенью любовь приходит в золотом
Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Весёлой, пёстрою стеной
Стоит над светлою поляной.
Берёзы жёлтою резьбой
Блестят в лазури голубой,
Как вышки, ёлочки темнеют,
А между клёнами синеют
То там, то здесь, в листве сквозной,
Просветы в небо, что оконца.
Лес пахнет дубом и сосной,
За лето высох он от солнца,
И Осень тихою вдовой
Вступает в пёстрый терем свой.
Сегодня на пустой поляне,
Среди широкого двора,
Воздушной паутины ткани
Блестят, как сеть из серебра.
Сегодня целый день играет
В дворе последний мотылек
И, точно белый лепесток,
На паутине замирает,
Пригретый солнечным теплом...
непонятно из каких побуждений взрослые мужики занимаются стихоплетством?
безотносительно к автору
лично меня аткие романтики настораживают. ибо обычно у них ни гроша в кармане, но они искренне считают что своим стихоплетством ощасливят если не весь мир, то добрую его часть
... канешна. нахрен этих стихоплетов. нахрен пестни, пляски.
еще и музыку какието придурки сочиняют. идиоты.
главное то теорему ферма доказывать.
или там мир спасать.
настоящие мужики то. уух. все тока этим и занимаютса.
а женщинеы все как на подбор все дома сидят детей воспитывают, крестиком вышивают, борщ варят.
мир вообще очень одномерен.
начинается...
при чем тут мир спасать?
не, ну я мош чо не понимаю, и есть какое то очарование в дилетантском стихослагательстве, недоступное моему пониманию.
так и говорите тогда мадам что типа ничего не понимаю.
сбейте меня палками приземлитса не могу...(шутка)
а то мужики тооо... мужики сёёё...)))
ото шоп вы понимале в мужиках. тем более в поэтах.
поэт это состояние души... не всегда ежедневное, кстати.
к ним муза то приходит то нет))
А я щас еще покаюся публично.
Я вот жутко непереношу, когда все сидят, допустим, за столом, едят вкусную еду хорошую, ржут или за что-то животрепещущее перетирают (ну, скажем, кто какая сволач или што садить на даче или куда свалить из России ггг)), а тут встает какой-нибудь поет (как правило, мужчина) и начинает читать возвышенные стихи, свои.
Вот это я не могу. Совсем.
Но у автора стихи в общем-то ничего. Только я все равно ничего не понимаю в возвышенной серьезной поэзии.
А мне нра стихи... нежные, позитивные... с надеждой...
Я плюсану, может, автор влюблён... не обламывать же его настроение...
Я б ещё и кончила, но боюсь, за мной уже встали...
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
