Захватит дух, как глянешь со скалы. И легкие становятся малы. Держусь я у обрыва за березу. Вкус горьковат у летнего листа. Бывают же подобные места. И нудным дождиком откос развозит. Старик-рыбак плетется еле-еле. А тучи всё чернее и чернее. Знакомимся. Понятно. Старовер. Из деревеньки под названьем Турки. Один он там, хоть сам с собою в жмурки. И только бормотание шивер. Вот раньше. Как к девахам пацаном. Потом как убирал зерно. Ну было в жизни всё, как у людей. Сейчас гектары брошенной земли. Как думаешь, чего мы не смогли? И почему сейчас я чёрте-где?
Со мной понятно, я туда, след в след. А вот для вас появится просвет?
"Знаю я есть края..."(с)
Старик, ты зря "остарушечился". Этот термин мы ввели когда сплавлялись по одной горной речке. После жестких порогов некоторым, да и мне тоже, хотелось в цивилизацию, но путь к ней лежал только вперед. Другого пути нет.
Нет смысла сожалеть о сделанном и не сделанном. Есть путь вперед, не важно к чему он приведет, важно его пройти. Иди.
Вы с Котеищем балуетесь стишатами. Я это не одобряю, считаю ваши вирши сомнительным рифмоплетством.
Я размышлял на эту тему. Вот скажем, отчегой-то вдруг у Пушкина перо дымилось, будто кто-то набивал его кудрявую негритянскую башку виршами? Может космический разум вдохнул в него дар стихоплетсва?
Ну а кто?
Поэты долго не живут. Давайте почитаем стихи людей под 50. Скучно, девочки. Нет порывов, нет исканий. Всем все ясно и без стихов. То есть если ты поэт и ты стар, то к тебе нельзя серьезно относиться. Кому интересны твоя тоска по детству и твоим несовершенным поступкам? Никому.
Я тоже сочинил стих. Скучный. Вот он:
Она не читала поэм и романов
Ей было рано
Она умерла
Твари натовские!!! Суки!!! Ублюдки!!! Это вы убили девочку десятилетнюю. Вы - англичане, немцы, натовцы!
Твари паскудные! Вы все сдохнете, уроды.
Уважаемый джентльмен) Про сомнительное рифмоплетство. Думаю, тут Вы правы. Никогда не считал свои строчки, чем-то заслуживающим внимания. Поэтому за пределы этого ресурса они и не выходят. Мне просто нравится иногда собрать впечатления в такой форме. Вы уж простите)))
Что же касается Кота, то тут Вы погорячились. Я читал и такие котовские посмы, что заставляли сомневаться, что всё стоящее в этой жизни уже зарифмовано лермонтовымесениным.
Про талант тоже можно порассуждать. Я профи в своей области. Наверное не самый плохой. Когда-то меня убеждали, что если человек сверходарен от природы, то у него не хватит характера и упорства, чтобы превзойти менее поцелованных Всевышним, но у которых решимости через край.
Прошло немало времени, пока убедился, что это не так)))
Вот Пушкин. Ну родился такой. Сколько лет прошло? Что-то подобное появилось? А сколько еще должно пройти? Тысячу?
так и я говорил не раз, что считаю себя рифмоплётом, и цель моя поразвлечь публику, не более.
и мне это нравится, и не хотел бы я иметь дар поэта - слишком тяжела ноша.
джентльмен "Угроза" скучный и однообразный, грубый и агрессивный, вероятно, пишет, что попало. Пушкин не был негром - это глупая чушь, и далеко не все поэты погибали молодыми. просто джентльмен знает только Пушкина да Лермонтова, с которыми такое несчастье приключилось.
а вот Тютчев умер на семидесятом году жизни. Жуковский тоже. Ахматова дожила до семидесяти семи. Бунин - восемьдесят три. Михалков так вообще девяносто шесть.
Регтайм
Не называйте меня джентльменом, не люблю.
Самая опасная карта в покере это 2 короля. Если выпадет на флопе туз, то выйгрыш уже сомнителен. Нужно иметь определенную решимость чтоб скинуть. Старые не имеют право на ошибку. А молодые могут рисковать.
Не в поцелуях всевышнего дело, а в ловкости раздающего.
Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.
Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнет на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.
Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.
Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.
Моя песня была лишена мотива,
но зато ее хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладет на плечи.
Я сижу у окна в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.
Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли и дням грядущим
я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.
@
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
