С утра до полчетвёртого как бусинки нанизывал квартиры, доли, комнаты в различном состоянии - бывают стены погнуты, метро на расстоянии вообще не досягаемом зимой таксомоторами, где корпус за сараями, подъезды за заборами.
Бывает, всё приличное: ампир советский, сталинка. Под сводами кирпичными теряешься как маленький. Кварталы современные коричневые тёмные, как новые вселенные ещё не населённые.
Чтоб двигалась недвижимость, с утра объекты фоткаю, продам дворцы и хижины, и мчусь домой в Лефортово)
Поэт-квартирщик? Ну и ну)) В окне не видишь седину? Не лень тебе переться в холод? А может ты и сам не свой? А может что-то с головой? Забыл что ты совсем не молод.
Зима и колокольный звон пугает мерзнущих ворон. Поп плюёт через плечо, служитель храма? Ну и чё? Сказал так буднично и просто. Ушли поэты в девяностых
. Y. ,
всё у нас продаётся. в прошлом феврале продал часть южного корпуса хозяйственных служб Екатерининского Дворца. ныне огромную коммуналку в пристройке с отдельным входом.
люди звонили с вопросом, а какого года постройки дом? а я: 1782-го. а все: офигеть!
причём там перекрытия не деревянные - своды выложены из кирпича и камня.
А покупатели архивных документов не требовали? Ибо в 1812 все постройки дворца были разрушены. И восстановлены в 1823. К тому ж дворцом ведает МО РФ. У армии урвал, котья морда?
Продать часть дворца звучит впечатляюще)
И еще мне нравится слово "таксомотор", причём не то что бы само по себе слово симпатичное, а веет от него ностальгией, а ведь почти ушло из языка. Вчера только встретила у Бродского, отметилось в душе особо. И вот сегодня.
Все вы, конешно, знаете, господа, как я люблю всякие небольшие дворцы. В смысле - шале и шато. Особенно, если в них есть большой холодильник с бифштексами, небольшой погреб с вином, шкаф с приличным запасом боеприпасов и фейерверков и шкафчик с небольшим запасом, но - хорошего табака.
Но вместо этого я пока имею чёрт знает што - и всякую мистику. Надо сказать, что месяц прошёл под знаком повышенного, но мелкого, травматизма. То какаето бабка просит картошки, я порю мешок (совершенно точным движением) совершенно новым ножом и наношу себе скальпированную рану сгиба фаланг. Сами понимаете, скальпированные раны заживают страшно долго. А на сгибе - особенно. И вот, две недели я стукаюсь этой раненной косяшкой обо всё на свете, что вызывает во мне кратковременную, но сильную жажду убийства вот этих, оказавшихся рядом, неряшливых алкоголиков.
Но, не бойся. Я добрый. И давно не пил.
Притом, один раз на костяшку падает кочан капусты. Вдребезги, само собой. Не кочан, а болячечка. Всё заливается кровищей, а я - горючими слезами.
Извините за долгую прелюдию)
И вот вчера. В понедельник, стало быть. Всё как-то не задалось. Толстожопый водитель с предгорий кавказа полчаса пытался забраца на скользкий бордюр, выбирая для этого, почему-то, самые острые углы атаки. Причом, я сразу понял (велосипедный всётке)), где он сможет заехать.
Так оно и вышло. Заехал задними и сел на рессору. Там такая дебильная конструкция. Пришлось возить далеко по снежку. Водила совсем разкапризничался. Каешно! Как все восточные люди, в паре работать не умеет. Мёрзнет и хочет шашлыку.
Ну, упало кое-что.
Но это не повод пинать тележки, обзывать их (ТЕЛЕЖКИ!) тридварасами и увозить в другой магазин последнюю, без маркировки))
Ладно. Народ обошёлся в этот день без мандаринов, но зато съел все три вида хурмы. Подчистую. Ужас, правда?!)
Ладно, слушайьте дальше.
Мы здаём в аренду уголок. Его можно без натяжки назвать живым. Там живёт живой мужик и он продаёт разливное (и бутылочное, из глубинки) пиво.
Иногда мы пересекаемся на перекурах.
И вот, ближе к вечеру мы пересеклись. Мужичок из Донецка вспоминал, как он работал на складе, и как там билась алкогольная продукция.
Я тоже не придал этому значения.
А вечером. За десять минут до закрытия. Я раскладываю послений ящик. С водкой. И маленькую коробочку с вином. Баночным.
И вот, я раскладываю вино. А водка - 1л. Беленькая. Шесть бутылок. Стоит в беленькой коробочке рядом, в тележке. Внезапно, подходит какой-то мужик. С виду- не пьяный, а просто полупридурок. Чотобурчит себе под нос, вроде - ху ле та м, всё брбрбр... Хватает тележку с водкой и везёт. В направлении кассы.
Я, уставший после двух суток, ничо не понимаю, думаю, мож... Правда, купит... ВСёёё...
А он, вдруг! Хватает этот ящик и ВЫБРАСЫВАЕТ из тележки.
И катит уже пустую тележку к кассе.
Коробка на полу, оттуда звенит жалобно, и растекается, почти как кровь, медленно, по полу чистая, как слеза, водка.
Дальше не очень интересно, кроме одного. Собирая осколки, я порезал два пальца. ВСЯ МОЯ ЛЕВАЯ РУКА изранена уже.
НО. ЧТО. ЭТО. СОВПАДЕНИЕ? ТЕЛЕПАТИЯ? ИЛИ СГЛАЗ?
Я имею в виду мужичка из живого уголка и завершение трудного дня.
Иваныч, интересно, почему ты перестал соблюдать технику безопасности? Заболел или влюбился?
Предлагаю на время заживания производственной травмы перейти просто в охранники, а не быть грузчиком, уборщиком и как его там, м е р ч е н д а й з е ром, вот.
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
