"Петрарка" (Человеко-метр)
стр. 14 из 212, стих №17616

® 47 лет

ИНТЕРВЬЮ (ОТРЫВКИ).
- Не могу писать болею.
- Так зачем же, дурень, пишешь?
По-другому не умею,
Ты, вон, кислородом дышишь,
Ну, а мне стихи остались...
- Что ж, допустим, хоть и дико.
Только вздохи мне казались
Проявленьем в нервах тика.
- А чего же вы хотите,
Если нервная система
В свете нынешних событий
Лихорадит!?
- Не проблема, -
Накормите её басней!
- Как вы мыслите порочно.
Басни даже бомб опасней, -
Организм взорвётся точно.
Лучше будет, если Юмом,
Он частично приживётся.
- В вашем возрасте столь юном
Юм по вкусу не придётся.
Кстати, хлеб-то вы едите?
- Да, под видом мистицизма.
- Нет, конечно, вы простите,
Мистицизм он словно клизма!
- Зато вычистит отменно.
А потом уж хоть газеты
Переварит непременно
Мозг, уже не раз отпетый.
- Вы, я вижу, словно йога!
Ну, уж это вы загнули;
У меня своя дорога,
Над которой свищут пули...
- Что вы пулями зовёте?
Журналистские заметки, -
Режут только по пехоте,
Да и то не так уж метки.
И в меня стреляют тоже:
Мол, смотрите на злодея
Он плюёт в кривые рожи,
Хаять власть коварно смея.
- Неужели всё так плохо?
- Даже хуже, откровенно...
Так что в виде скомороха
Снова выйду непременно.
- Значит, ни пера не пуха!
Напишу о вас всё честно.
- Только б вам хватило духа,
Ведь, поверьте, очень тесно
Совести с желаньем денег, -
Она жарит, словно розга!
Правда тоже, будто веник,
Выметает дурь из мозга!..
Прочитав его заметки,
Целый день ходил зелёный:
"Мало, что сбежал из клетки,
Он ещё самовлюблённый!"...