"Петрарка" (Человеко-метр)
стр. 79 из 212, стих №18694

® 48 лет

ЗАМОЧЕННЫЙ В СОРТИРЕ (ВВП посвящается).
Разбита голова, в смятении мысли,
Лицо помято от ударов кулака.
И не дочитан до конца Джон Бойнтон Пристли.
И от предплечья переломана рука.
Во всём мелькает разочарованье,
Лежит мечта, затоптанная в пыль,
И хоть бы в одном взгляде состраданье,
Нет, там болото, застоявшаяся гниль!
Моё сознанье угасает будто свечка
И мне мерещатся основы бытия.
Кровь, вырвавшись фонтаном, словно речка
Течёт под то, что называлось моё "я".
Кому я сделал плохо в этом мире?
Ведь я же не чеченский террорист,
Чтоб запинать и замочить меня в сортире,
А на одежде станцевать какой-то твист.
Дык нет же, кто-то счёл меня чеченцем, -
Какой-то ломовой макроцефал, -
И обмотав харизму полотенцем,
Под рёбра и в лицо мне напихал!
Итак, лежу; не много остаётся,
Пока Тантал не схватит за грудки
И словно мессершмид не пронесётся
К истокам Стикса - медленной реки.
Но я не грешен и не свят, я - помесь чуши,
К тому же Пристли не успел я дочитать, -
Таким меня к себе не примут души,
Очнусь в сортире, на полу буду лежать.