а тоже просто так.
Расскажу я вам сказку. Страшную или добрую, не знаю, вам решать.
В одном маленьком уездном городке на окраине некогда большой Империи жили два мальчика. И даже не в самом городке жили, а в люмпенском пригороде, где в основном ютился всякий сброд, пьяницы да сидельцы бывшие. Качество жизни соответствовало окружению, агрессивная среда формировала бытие, да так, что после последнего формирования мама первого мальчика посмотрев как избитого до полусмерти сына-баскетболиста притащила шпана за ноги по асфальту и бросила без сознания возле подъезда, решила отдать его в бокс, ну чтоб хоть сдачи мог нормально дать, а то здоровый как лось, но добрый и смешливый как настоящий ребенок. Но случилось чудо. Парень драться научился, но интерес к этому делу на улице так и не приобрел. То ли рост, то ли комплекция как то незаметно отбили желание у окружающих задавать провокационные вопросы про шапку-ушанку.
А второй мальчик был настоящий уличный боец, мелкий, но весьма злобный звереныш, сам пришел в бокс чтобы сначала приобщиться к тайнам сего мастерства чтобы потом владеть миром. Ему казалось что это весьма ценно.
Прошли годы. В критической массе комплекса индивидуальных черт личности ничего особенно не изменилось. Первый попрежнему был добр, великодушен в реальной жизни, но на ринге показывал отличные результаты сначала на республиканском уровне, а потом и на союзном. Вот както умел отделять Поединок от от обыденных споров а кто седня покруче будет. А если пьяные или тупые рамсы и докатывались до изголовья, то раздавалось классическое добродушное... Слышь, ты... и вопросы сразу все снимались. Одно его присутствие могло сделать пьяный кабак очень дисциплинированным и тихим.
И была у него Мечта - главный двигатель любого человека, великая и простая как все гениальное... первая ступенка, красный флаг выше всех, и золотая медаль с пятью колечками на ней. Наверное эта Мечта и делала мелкими все телодвижения вокруг и она же придавала сакральный смысл даже такому спорному занятию как бокс.
Второй. Продолжал доказывать что он круче всех. Сначала двору, потом микрорайону, потом...
Ну вобщем на большой спорт сил не оставалось. Хлопотное дело, знаете ли, доказывать что ты круче куче остолопов на улицах сначала родного города а потом и столицы, а потом и за деньги.
В той жизни они както мало пересекались. Так, в перерывах между боями, один успел Ридика Боу в 19 лет вырубить нокаутом в Риме на чемпионате мира, а второй только спрашивал в узких околоспортивных кругах ну и че в нем такого, че? просто ему нереально везет.
Грянули лихие девяностые. Боксеры оказались востребованными. Но неофициально, увы. Первый уехал в Японию по контракту, выбор несколько неудачный, страна как вы понимаете, консервативная и небоксерская ниразу. Но там родился первый сын. И это было Счастье, которое помогло проститься с Мечтой, она осуществилась, но красный флаг висел на два пониже, а медаль тоже желтая, но с красновытым отливом, и это было Горе.
Второй стал реальным пацаном в криминальной столице Империи, в боевики подался. Там первую кровь и понюхал. Вернулся обратно. Беспредельщиком.
Начало нового тысячелетия. Первый открывает школу бокса, на базе универа на спортфаке кафедру единоборств, планы, перспективы...
У первого день рождения, бессмысленный случай сводит их вместе в центре города, в одном из офисов в здании областной газеты. Разные люди, поздравления, пьянка, второй достает пистолет и типа а всетаки я хоть и мелкий но самый тут у вас крутой, убивает человека в присутствии еще пятерых людей, друга первого, и спокойно уходит.
И спокойно уезжает из города на целых 5 лет.
Даже тогда сразу появилась версия что давным давно он стал непростым казачком, а засланным, скажу по секрету, уездный город Н както исторически считается так называемой "красной зоной" и таких засланных казачков в криминальной среде было всегда полно. А версия позже получила свое подтверждение, когда его экстрадировали на родину и через несколько месяцев отпустили, а все свидетели забрали свои показания.
Все, кроме первого.
Он отказался. Его сбросили в пролет 9 этажа, сначала подпоив сильным снотворным. А на следующий день в газеты подбросили версию про то, как он любил курить сидя на перилах.
Но он не любил. Он курил дома, на кухне.
Хоронил его весь город.
В трех местах города улицы перекрыли, процессия заняла несколько кварталов.
Похоронили на Центральной Аллее на городском кладбище, стоит такой красивый памятник из черного гранита и приходят люди, 8 лет уже прошло, а они до сих пор его помнят.
Одна улица в городе названа его именем.
Вобщем, злым проще живется. Второй теперь якобы авторитет в городе, жирный стал, пост какойто в спорткомитете занимает, голосует за воспитание молодежи... но чет друзей у него неочень много. В основном прихвостни.
Ну а я так думаю. Лучше 39 но как Человек.
чем 150 как... как Дрянь без роду, без племени, без Добра и Света в Душе.
И если вы до сих пор, к 40 годам, не научились сказать... слышь, ты... спокойно, без нервов и кулаков, значит вы еще не сильны.
если вас еще до сих пор цепляют чьи то истерики на дорогах и в спортзалах, то вы еще не сильны.
если вас до сих пор ктото вообще цепляет, значит сильна в вас еще Злость,
и она только ищет повод для выхода.
А если ищет, значит найдет.
Спокойной ночи.
простите за излишний пафос.
↳
↳