Жрать охота.
Проснулся посреди ночи с чувством превеликого голода, а что съесть?
Ничего не готовлено уже второй день. Всё собираюсь, собираюсь. Что-то невнятное перехватываю - не ем, и мысли только о гастроэнтерологии, которая непременно примет в свои объятья, ежели так продолжится.
Проснулся...
Салат прекрасный съеден был на сон грядущему мне.
Кабачок как всегда симпатично пожаренный - туда же.
"Холодно, страничек, холодно,
Голодно, родименький, голодно"
- как писал любимый поэт советских педагогов Некрасов. Смакователь физиологического дискомфорта.
Тургенева от него тошнило, и меня тож:
"Завязавши под мышки передник,
Перетянешь уродливо грудь".
Тфу...
Что бы такое съесть, чтоб не разгуляться, не проснуться?
И нет кефирцу. Весь был употреблён.
Жарко в мире, опять же.