Сегодня, 3 октября, День рождения великого русского поэта - Сергея Есенина. Самого поэтичного, безбашенного, красивого, словом и внешне, и нежного. Он кудри репейным маслом мазал, чтобы пригладить, а я наоборот - хочу перманент сделать. В крайнем случае, парик одену. Чтобы, значит, громко сморкаться рукой в лайковой перчатке, чертить косой строки, чтобы их читали лошадь и баран, и во всем дурака валять. Чтобы этих дней кипятковая вязь зря не прошла.
Стал читать стихи подряд по алфавиту. Посмотрел автора музыки на отговоривщую рощу - Григорий Пономаренко, баянист с баками. А песен действительно много на стихи Есенина. Искал какие-то особенные словечки и определения - их много, но, слова из песни не выкинешь, важен общий зрительный ряд. Прочитал, что версия о насильственной смерти вульгарна и несостоятельна. И набрел на стихи про осень... Сейчас никакой... даже самый... такую паллитру... Ну... Восторг и упоение! (с)
Вот, певец пасторали и русской природы.
И казалось, ничто его талант не перечеркнёт.
Палитра сильнее поллитры, но так кажется сначала.
В итоге - последняя одолевает первую, и готово - "Англетер" и карниз.
Думаю, он многое искупил своим "Чеоным человеко вм".
Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.
Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек
Черный, черный...
"Слушай, слушай,-
Бормочет он мне,-
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.
В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.
Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою".
"Счастье,- говорил он,-
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.
В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство".
"Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай".
Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой.
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.
Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
Ночь морозная...
Тих покой перекрестка.
Я один у окошка,
Ни гостя, ни друга не жду.
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду.
Где-то плачет
Ночная зловещая птица.
Деревянные всадники
Сеют копытливый стук.
Вот опять этот черный
На кресло мое садится,
Приподняв свой цилиндр
И откинув небрежно сюртук.
"Слушай, слушай!-
Хрипит он, смотря мне в лицо,
Сам все ближе
И ближе клонится.-
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.
Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет "она",
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику?
Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую,
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.
Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами...
И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою".
"Черный человек!
Ты прескверный гость!
Это слава давно
Про тебя разносится".
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу...
. . . . . . . . . . . . . . . .
... Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один...
И - разбитое зеркало...
Master of puppets,
да ладно, ухлопали Есенина жидкие масоны.
и Пушкину дуэль подстроили. гомосек Дантес в бронежилете был.
и Лермонтова Николай Соломонович - препаскуднейший тип, по воспоминаниям современников -застрелил на дуэли. а сейчас какая-то либеральная сволота пустила слух, будто наоборот, у Лермонтова был скверный характер, а некоторые украинофильствующие и прочие дуры это повторяют.
так всегда у нас - как лучший поэт современности, так непременно его убивают. вот хоть Рубцова взять - рыжая падла приехала в Вологду аж из Москвы и горло поэту разодрала.
В есенинстве мы ценим признание Расеи азиатской стороной.
Это важнейшее заключение никого не волновало, пока Сергея не принялись проходить в школах.
Тогда оно стало авторитетным.
Теперь тех, кто так думает, по крайней мере, двое.
Я и Есенин.
"Мне осталась одна забава" сильное стихотворение. В своё время, году в 89-м, Малинин положил эти стихи на музыку и получилось ещё круче. Слова Есенина плюс голос и энергетика Малинина дали гремучую смесь. Мурашки от этой песни в то время были у всех.
Мне лень писать столько, потому загуглила и скопировала. Но при необходимости это текст я расскажу или спою, я его знаю).
Как и "Я московский озорной гуляка...".
Рокеры? Вряд ли Есенин, который писал главной своей темой любовь к Родине, вряд ли имел в виду монгол. Шуудан. Я ещё три песни наизусть знаю - От говорила роща золотая, Клен ты мой опавший и Письмо матери. Музыку к последней написал пианист-виртуоз Василий Липатов, родившийся в 19 веке, а лучшее исполнение - зэка из Калины красной.
Я думаю, народники и шансонье исполняют Есенина лучше всех. Слушал Папиросники этого.. лба.. который анансы в шампанским. А Клен и Орэра пела. Гюрюзины знатные певцы. Хотя, такого Художника можно просто читать.
В прозрачном холоде заголубели долы,
Отчетлив стук подкованных копыт,
Трава, поблекшая, в расстеленные полы
Сбирает медь с обветренных ракит.
С пустых лощин ползет дугою тощей
Сырой туман, курчаво свившись в мох,
И вечер, свесившись над речкою, полощет
Водою белой пальцы синих ног.
*
Осенним холодом расцвечены надежды,
Бредет мой конь, как тихая судьба,
И ловит край махающей одежды
Его чуть мокрая буланая губа.
В дорогу дальнюю, не к битве, не к покою,
Влекут меня незримые следы,
Погаснет день, мелькнув пятой златою,
И в короб лет улягутся труды.
*
Сыпучей ржавчиной краснеют по дороге
Холмы плешивые и слегшийся песок,
И пляшет сумрак в галочьей тревоге,
Согнув луну в пастушеский рожок.
Молочный дым качает ветром села,
Но ветра нет, есть только легкий звон.
И дремлет Русь в тоске своей веселой,
Вцепивши руки в желтый крутосклон.
*
Манит ночлег, недалеко до хаты,
Укропом вялым пахнет огород,
На грядки серые капусты волноватой
Рожок луны по капле масло льет.
Тянусь к теплу, вдыхаю мягкость хлеба
И с хруптом мысленно кусаю огурцы,
За ровной гладью вздрогнувшее небо
Выводит облако из стойла под уздцы.
*
Ночлег, ночлег, мне издавна знакома
Твоя попутная разымчивость в крови,
Хозяйка спит, а свежая солома
Примята ляжками вдовеющей любви.
Уже светает, краской тараканьей
Обведена божница по углу,
Но мелкий дождь своей молитвой ранней
Еще стучит по мутному стеклу.
*
Опять передо мною голубое поле,
Качают лужи солнца рдяный лик.
Иные в сердце радости и боли,
И новый говор липнет на язык.
Водою зыбкой стынет синь во взорах,
Бредет мой конь, откинув удила,
И горстью смуглою листвы последний ворох
Кидает ветер вслед из подола.
Моя подруга, когда училась на композиторском, сочинила музыку на поэму Анна Снегина. И ее исполнили на учебном концерте. Все исполнители, естественно, такие же молодые до безобразия, всем до 20 лет. Помню, как мы ржали, когда и на репетиции и на самом концерте один тенор обратился: "Ну, доброе утро, старуха! Ты что-то немного сдала!" Потом эта реплика, как вы сами понимаете, долго преследовала девушку, исполнявшую эту роль, а девушка - красавица, и ей это все было нипочём)
Muratti Amb,
"Самоубийство Есенина не подлежит никакому сомнению." ага!
а ещё мы Скрипалей отравили, Чайковский был нетрадиционно ориентирован, а Кутузов одноглазым.
оставьте своим бухгалтершам эти пошлые либеральные байки.
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
