Сегодня, 3 октября, День рождения великого русского поэта - Сергея Есенина. Самого поэтичного, безбашенного, красивого, словом и внешне, и нежного. Он кудри репейным маслом мазал, чтобы пригладить, а я наоборот - хочу перманент сделать. В крайнем случае, парик одену. Чтобы, значит, громко сморкаться рукой в лайковой перчатке, чертить косой строки, чтобы их читали лошадь и баран, и во всем дурака валять. Чтобы этих дней кипятковая вязь зря не прошла.
Стал читать стихи подряд по алфавиту. Посмотрел автора музыки на отговоривщую рощу - Григорий Пономаренко, баянист с баками. А песен действительно много на стихи Есенина. Искал какие-то особенные словечки и определения - их много, но, слова из песни не выкинешь, важен общий зрительный ряд. Прочитал, что версия о насильственной смерти вульгарна и несостоятельна. И набрел на стихи про осень... Сейчас никакой... даже самый... такую паллитру... Ну... Восторг и упоение! (с)
О красном вечере задумалась дорога,
Кусты рябин туманней глубины.
Изба-старуха челюстью порога
Жует пахучий мякиш тишины.
Осенний холод ласково и кротко
Крадется мглой к овсяному двору;
Сквозь синь стекла желтоволосый отрок
Лучит глаза на галочью игру.
Обняв трубу, сверкает по повети
Зола зеленая из розовой печи.
Кого-то нет, и тонкогубый ветер
О ком-то шепчет, сгинувшем в ночи.
Кому-то пятками уже не мять по рощам
Щербленый лист и золото травы.
Тягучий вздох, ныряя звоном тощим,
Целует клюв нахохленной совы.
Все гуще хмарь, в хлеву покой и дрема,
Дорога белая узорит скользкий ров...
И нежно охает ячменная солома,
Свисая с губ кивающих коров.
↳