пятнадцать минут вечер сейчас был призрачно-розовый, лёгкий.
половина неба засвечена алым жидким перистым солнцем, как будто лето провалилось за горизонт.
впрочем, так оно и есть.
кажется, что всё возможно, всё. но и как летом в детстве, в пионерском лагере - играет музыка, идёшь через футбольное поле за столовую, чтоб набрать для всех сухарей. и было только что весело - дальше всех сиганула с дерева, и коленки целы, и он смотрел и улыбался.
музыка играет на весь мир, всё возможно, только на небе не написать фломастером.
и ясно, что он и сейчас смотрит, и ещё ясно, что идёшь в кедах брата, в некрасивых, руки грязные и, кажется, лохматая. поле неожиданно оказывается бесконечным - из детства в чемоданную, где, почему-то плача, выискиваешь хоть что-то девочковое, надеваешь и не знаешь как в нём жить.