Казалось бы, день ПЯТНИЦЫ - и вечер ПЯТНИЦЫ. Разница - тьху! Вот тока не наплюёшься.
Днём ещё ничего. Вполне благообразные лица. Чуть больше обычного благообразных лиц, но не настоко, чтобы штонибудь заподозрить какому-нибудь, скажем, пришЕльцу. Гостю с далёких центавр.
Но вечером! Вечером и его психика пошатнётся. Гигантским малиновым протуберанцем вырвет ему зелёную крышку и унесёт за облако ООРТА. Наверно, опечатка. АОРТА. Лучше.
Куда вы все несётесь в 9 PM пятницы? Ась? Почему за рулём? Вы и ТАК неспособны, а УЖ В ЭТО ВРЕМЯ - особенно.
Еду. Трое шарахаются друг от друга, как на автодроме. Ну, который цырк. Машинки на палочке. Конешно! Разметки-то нет! И плана ни у кого нет. НАСЕКОМЫЕ.
Дальше чо говорить... НЕБО И ЗЕМЛЯ! День и ночь. Лёд и пламень. Стихи и проза. Нет, стихи - отврат, просто проза. Про этих, с фонарями на руле вы знаете - ЭТО СВЕТЛЯКИ в брачный период. Они светятся, смотрят сами на себя, как они светятся, и летят ПРЯМО на меня. Ничо. Я не гордый, я прижмусь, куда скажете.
Про тех, кто вот стоял, стоял на стоянке, стоял, стоял, стоял, стоял, стоял, стоял, стоял - и тут, вдруг, када ты В ОПТИМАЛЬНОМ режиме идёшь за фурой, ИМ НУЖНО. Понимаешь! Промедление! Смерти подобно!
И это ладно. Но когда вот - загорелся зелёный, ты сел, крутанул, две секунды уже горит, подъезжаешь к ЗЕБРЕ, ВЫЕЗЖАЕШЬ - и силой ХАРИЗМЫ останавливаешь КАМАЗ слева. На интимном расстоянии. Белый-белый. Как полярная зима. ТУТ - всё. ПРОТУБЕРАНЕЦ.