Мой крепкий сон прервался в три часа утра, когда из тихих, еще темных дворов в приоткрытое окно начали доноситься невнятные крики.
Голос то затихал, что удалялся, как будто вопящий в ночи катался на карусели. Вокализ был лишен всякого смысла. Тому, кто кричал, было, видимо, настолько хорошо, что уже плохо.
Пришлось открыть глаза, встать и закрыть окно.
В 8 часов утра я проснулся уже окончательно.
Вышел на кухню, включил радиоточку и приоткрыл балкон. Солнце светило сквозь дымку, уже слегка по-осеннему, прохладно. Диктор объявил, что сегодня, уже в который раз по старинной традиции отмечается день Строителя.
Я не придал этому значения, ведь в голове моей был вопрос куда более важный. Что съесть на завтрак?
А не пойти ли мне на рынок, раз уж сейчас раннее утро, а я не сплю?
Рынок находился в получасе неторопливой ходьбы через парк, дорога была приятной, поэтому я быстро собрался и вышел из квартиры.
На первом этаже на обыкновенно чистом плиточном полу кляксой серела засохшая лужица бетона, в которую кто-то уже вступил ногой. Ремонта никакого замечено не было.
Я вышел из подъезда и пошел по направлению к парку.
На улице было много задорных мужиков разного вида и возраста. Некоторые были едва со школьной скамьи, иные курили приму и выдыхали дым сквозь седые усы, третьи имели животы огромных размеров, но всех их объединяло одно. На всех были оранжевые каски.
"ЧТО НАМ СТОИТ ДОМ ПОСТРОИТЬ!" - заорал уголовного вида дядька и замахнулся. Секунда и вот в проезжающей по двору машине покрылось сеткой трещин лобовое стекло. Машина ускорилась, водитель поспешил уехать подальше, не связываясь.
Около парка строителей было так много, будто их нарочно привозили автобусами как дворников на Поклонную гору на официальное мероприятие партии. Удивительно, как я раньше не замечал их всех в этом районе.
Около моего дома совсем не было строек, и лишь одна из них, временная замена забора парка. Неподалеку, возле кучи щебня, стояла электрическая бетономешалка размером с бочку. Около агрегата собрались пьющие что-то, наверное, с самого вечера, люди в спецодежде. Один из них пытался петь под гитару что-то необыкновенно трогательное, но не попадал не в ритм, не по струнам. Гитара была сделана из опалубки, а вместо струн была натянута проволока.
"РАСПЛЕСКАЛСЯ БЕТОН, РАСПЛЕСКАЛСЯ"- кричал парень в синем бушлате. На улице было 15 градусов тепла, но человек не замечал этого.
И тут я понял, что из бетономешалки, которая неторопливо крутится, торчат чьи-то ноги в резиновых сапогах.
"Сволочи" - бросила проходившая мимо бабка "совсем распоясались, ничего не видят кроме своей стройки".
"ЭТО НАШ ДЕНЬ, ПАДЛА!" - без эмоций выдал человек с гитарой.
Сидевший рядом с музыкантом человек в тельняшке вскочил, видимо, что-то сказать бабке, но запнулся об кабель и налетел на бетономешалку. Та опрокинулась, из неё выпало тело в резиновых сапогах и рывками поползло. От пояса и до макушки тело было испачкано раствором. Глаза слиплись, но рот открылся, и тело завыло. Человек был похож на случайно упавшего в горячий суп жука.
Наиболее трезвые из собравшихся подбежали к нему, поставили на ноги, и, придерживая за руки, умыли из бутылки водой.
Я решил, что надо бы тоже надеть спецодежду, раз такое дело, наверное, так будет безопаснее. И машину переставить подальше от греха. А может, просто уехать куда-нибудь вместо этого похода на рынок?
Тем временем человек из бетономешалки пришел в себя и начал пытаться разбить кирпич об голову. На голове его непонятно откуда появилась новенькая оранжевая каска, с виду хлипкая как пластиковый тазик.
Человек нагнулся за кирпичом, но потерял равновесие и упал. Его вырвало бетоном.
Смотреть на это было немного страшно, но интересно, примерно как на поединок двух лосей. Одумавшись, я пошел в обратном направлении к дому.
На оживленной улице строители при помощи лома разломали клетку с арбузами и дрались с продавцами совковыми лопатами. Асфальт был перепачкан соком и мякотью разбитых бахчевых.
До квартиры я добрался быстро. У соседа музыка играла так громко, что посуда в настенном шкафчике звенела в такт мелодии. "НЕ КОЧЕГАРЫ МЫ, НЕ ПЛОТНИКИ!"
Сквозь это безобразие послышался ритмичный стук в стену и жуткий скрежет, продолжался минут пять и затих, когда из проломленной стены победно появился дымящийся и вращающийся, словно вражеский Гатлинг, бур толщиной с черенок от лопаты.
Это было уже слишком. Я отправился к соседу за стену. Дверь была не заперта. В квартире, казалось, не было ни одного целого предмета. На полу была смесь осколков посуды, стекол телевизора, унитаза, строительного мусора и побелки. В воздухе было столько пыли, что видимость была не больше двух шагов. Только музыкальный центр на стене надрывался среди этого хаоса. Хозяина из прихожей видно не было. От работы перфоратора трясся весь дом. Я вышел из этого кошмара на лестничную клетку.
Вскоре подъехали менты и санитары. Абсолютно голого человека в респираторе и рукавицах связали, накинули сверху штору, валяющуюся у разбитого окна вместе с карнизом, и повезли вниз на лифте. Менты обесточили квартиру сбесившегося, и музыкальный центр, наконец, затих на радость остальных жильцов.
Я вернулся домой, поставил пластинку группы "Аквариум". Постоял, посмотрел в дыру в стене, взял алебастр, замазал дыру и сварил кофе в турке.
"А в чистом небе два крыла чертят дугу исправно" пропел БГ.
Никогда не понимал тех, кто не умеет отмечать свой профессиональный праздник.
↳
↳