Дело было так.
Ходила я стричься к мастеру высшего пилотажа и всякому там призеру неизвестно чего.
Ну, кто меня знает, тот конечно, с трудом в это поверит, но такой факт биографии имел место и продолжалось это два года.
Познакомились мы, понятно, в салоне - из тех мерзких заведений, где при определении цены напрочь игнорируются понятие экономической обоснованности. А потом я стала стричься у него дома.
Вобщем, не помню, как это вышло, только было это удобно. Не надо записываться за две недели и героически помнить день, а можно просто вдруг позвонить и сказать "Слушай, я к тебе заеду сегодня?". Ну и стоило, ясное дело, в четыре раза дешевле, и кто скажет, что это неважно, тот будет не совсем прав.
И был он настоящий волшебник, и с волосами делал чудеса парой шелчков ножницами.
И все было бы хорошо, но была у нас одна проблема.
Точно не знаю, вопрос не изучала, но в общем сложилось впечатление, что мужчины в этой профессии либо голубые, либо отъявленные мачо.
Так вот - этот был не голубой, тем более что внешность позволяла.
И по всей видимости, пребывал он в полном убеждении что клиентки на его территории - его законная добыча, и это напрягало. Меня, понятное дало, а не его.
Он кормил меня мамиными борщами и поил шампанским, и все равно как-то дело не шло у нас на лад.
- В чем проблема? - вечно говорил он мне, - ты у меня дома, мы с тобой выпили, я тебе уже даже массаж практически сделал?
- У меня никакой проблемы нет, - обычно отвечала я,- а чужие я решать не собираюсь. Спасибо, я пошла.
И так каждые два-три месяца, а если я вдруг забывала, то он звонил и напоминал.
И чем дальше, тем наши отношения становились хуже, хотя было бы логично, если бы было наоборот. Наконец, мы уже ругались как итальянские любовники, и все на одну и ту же тему, и в общем, неизвестно, чем бы все это кончилось, только однажды случилось страшное.
Однажды я глянула на себя в зеркало и перестала понимать, что происходит.
- Что это? - помертвевшими губами спросила я, глядя на пряди разной длины, торчащие одни из-под других.
- Ты сама виновата. Ты давно должна была мне дать, - спокойно сказал он.
Тут поняла, что все-таки не сплю и не брежу, и действительно случилось страшное.
По его заинтересованному взгляду стало понятно, что он ждет от меня, что я устрою истерику, заколю его ножницами, перебью всю посуду в доме - одним словом, сделаю хоть что-нибудь новое.
Но я не считаю, что должна радовать людей, когда они этого не заслуживают, поэтому все что я могла - вылететь как ошпаренной, чтобы никогда больше не позвонить и не ответить ни на один звонок.
А между тем, прошел год.
Прошел год, как мои волосы не были в руках Мастера.
Целый год, как некому было придирчиво рассматривать под микроскопом каждый посеченный волосок.
Целый год, как мне некому, рыдая, и заламывая руки рассказать, что у меня никак не отрастают волосы до нужной длинны.
Целый год, как некому намазать их невероятными чудодейственными средствами, спасающими от всего на свете за 15 минут.
Короче, год.
Мало ли что могло произойти за это время.
Может быть, он теперь смог бы удержаться на векторе " мастер- клиент"...
Может быть, я смогла бы оценить удобства получать сразу все " в одном флаконе".
Кто знает, короче.
Наверное, позвоню сегодня. Или завтра.
Хотя вряд ли.
Мужская месть - это так мелко.
Так нелепо и глупо.
Забавная штучка, видимо, специально существующая, чтобы оценить мужчин, которые - НЕ.
↳
↳