Война это мужская работа. Не подвиг, не удаль молодецкая, не пример уникальной мужественности, а просто работа. Война, это естественный отбор, который выявляет нормальных и недоделанных. Нормальный мужчина делает работу хорошо, не увиливает от неё, не ссытся, когда приходит время сдохнуть, и умирает с удовлетворённой улыбкой хорошо сделанной работы. Собственно говоря мужчина и рождён для войны, не для того, что бы демонстрировать на подиуме нижнее бельё или рекламировать крем от анальных трещин, а для того что бы воевать. Воевать и сдохнуть достойно, зацепив с собой врагов по более, что бы не скучно было в стране вечной охоты.
То, что мужчина имеет разрушительное начало, а женщина созидательное, с этим никто, вроде как, не спорит. Но все готовы спорить с самими действиями, которые подчёркивают эти начала. И, когда женщина осуждает и не понимает войну, в истериках бьётся, осуждая смерть это совершенно нормально. Не женское это дело поощрять и понимать войну. Женское дело ждать. Ждать своего воина, возвращающегося с очередной войны. Но, когда этим начинает заниматься мужчина? Это болезнь. Это болезнь общества, в котором живёт этот мужчина. Когда мужчина осуждает войну это, пожалуй, признак трусости или просто недоделанности. А на фих вообще нужен мужчина, который не умеет и не хочет воевать?
Я готов еще не принять, но понять слёзы воина, уставшего от войны. Слёзы воина, встретившего у себя дома не распростёртые объятия женщины, дождавшегося своего солдата, а презрение и не понимание. Но понимать мужчину, с пеной у рта доказывающего, ужасы и грязь войны. Не видя этого, но чувствуя дыхание войны, и отчаянно боясь нового чувства, ища юбки доступной мамки, прячась под неё и тявкая.
Не, это тупик. Это и есть тупик мужчины, который не имел достойного Отца, да и сына своего вырастить не сможет, чаще сбегая и оставляя самое важное в своей жизни в бабьих руках. Наверно это всё таки болезнь общества. Того общества, которое устало, теряя своих мужей. Общество, которое потеряло их много больше. Но как бы я хотел, дождаться того времени, когда каждый мужчина смог бы гордо посмотреть в лицо врага, и смертельной агонии вырывая горло этого врага, умереть с достойной улыбкой отлично сделанной работы. Ведь именно для этого рождён мужчина. С единственной достойной его рождения профессией. Профессией Воина.
А я бы убил бы кого-нибудь. Убил, с превеликим удовольствием. Мне не хватает войны. Я старею год от года и устаю от бездействия, в постоянном поиске сомнительных драк и мелких войн. А я ведь могу еще спеть песнь по убитым врагам, по раскроенных одним ударом сапёрной лопатки черепам, по вырезанной ржавым от крови ножом печени.
Я уже стал забывать дурманящий аромат свежей крови, и вспоминаю о нём только в грёзах, выныривая их сладкого забытья сжимая побелевшими костяшками пальцев рукоять ножа. А так хочется почувствовать себя хоть мгновение живым, не стареющей никчемностью, брюзжащей жене и таким же друзьям об ужасах войны, чаще свою трусость оправдывая. Как же хочется еще раз, в последний раз пристегнуть штык и пойти в атаку, и умереть в рукопашной битве с улыбкой и со штыком в груди врага.
↳
↳