встречу с институтской подругой. Она никогда не может: работа, работа, в субботу работа... а в воскресенье я не могу тащиться к ней в Красногорск, с дорогой и пробками на следующий день попаду домой.
Звонит сама (о, медведь в тайге сдох!): ты не хочешь со мной встретиться с 12. 22 до 13. 48 завтра? Пообедаем вместе...
Я поперхнулась: Наташк, что за точность... ты как Штирлиц, что ли, не думай о секундах свысока? Конечно, приеду!
Сижу в ресторанчике возле ее работы, столик нам заказан в тихом уголке за ширмочкой и пальмами... звонит: жди, сейчас... жди, сейчас... я наела гору сухариков и хлебных палочек, выпила литр шербета. Приходит, растрепанная, злая. Плюхается на скамейку, выкладывает на столик три телефона (айфона. смартфона, кто их знает), говорит мне:, спокуха, звонки будут переводиться на секретаря. Едим. Что-то рисовое с мясом, нутом и овощами. Руками. Я в восторге, в детстве с трудом к вилке приучили. Болтаем: а помнишь, а твои как, а сын где, колорирование у тебя супер, а бывший как...
Звонок. Наташа меняется в лице. Клиент важный. Прорвался через секретаря. Ловко чистым мизинцем включает громкую связь. Я слышу тоже. Громкий мужской голос кричит:
- Наталья Эдуардовна, пожар!!!
- Где, что?
- Горим, караул!
- Алло, алло...
- Площадь не менее трех тысяч квадратных метров! Пожар!
Наташка белеет как бумага, руки трясутся.
Потом раздается радостное мужское ржание, и спокойным голосом:
- Вы когда нам пакет документов предоставите, Наталь Эдуардовна? А то мы горим...
Минут пять мы с Наташкой сидели молча. Я тоже в трансе. Посторонний, вроде, человек, а под впечатлением.
Ловлю мальчика с миской в руках, говорю: два виски без льда.
Наташка мычит: я за рулем. Я ей: у тебя сейчас или инфаркт будет, или инсульт, а "скорая" доберется нескоро. Выпиваем. Молчим.
- Наташ, может, он наркоман? Или шизоид? Так же нельзя шутить.
- Я не знаю... я устала. По 16 часов на работе каждый день. Они все шизоиды, кто с большими деньгами. У меня клиент есть, он перед каждой новой сделкой насылает на нашу фирму прокурорскую проверку, по три недели счета блокируют.
Я молчу. Наташа начинает рыдать. "Я устала, о, как я устала..." Вытираю ей слезы салфеткой.
- Ты понимаешь, мне нужна эта чертова работа! Еще на год!
- Я понимаю, не ори...
- У мамы онкология, сын доучивается!
- Я понимаю.
- Нет, ну ты вот умная, скажи мне что-нибудь!
- А что я тебе скажу... помнишь, тебе три женских монастыря предлагали в управление? Надо было брать.
- Ты ж говорила, если идти, то в мужские.
Наташка начинает улыбаться, выхлебывает стакан воды. Начинает искать пудреницу... если женщина ищет пудреницу- она пришла в себя.
- Ну их, мужские, Натуль. Иди в женские. Глядишь, и я к тебе присоединюсь...
К чему эта история? А, про сильных духом девочек. И терпеливых. Профессионалов с большой буквы. Их немало, на самом деле. Я иногда понимаю, почему совершаются заказные убийства. Хотя, конечно, это не метод...