*Лента Мёбиуса*
Странное дело - дружба с женщиной. Заковыристое. Т. к. или это - не совсем дружба, или то - недоженщина получается.
Оно ведь как: болтает с тобой с удовольствием, слушает - тоже, шутит, смеется, сочувствует, по ситуации. А сама женским макаром наматывает услышанное на эпилированный ус. Может, даже не желая того. Но копит данные. Сравнивает.
Живет-то своей жизнью, со своим живет, примурлыкивая. Или без него, завывая. Тут когда как. Но про него знает ровно столько, сколько ей дадено. Про меня - куда больше. Нормальная ситуёвина, друзья всегда больше любимых информированы. Компенсаторно, за то, что от фонтана прямых эмоций отключены, только наблюдать могут, да фантазировать, если захотят.
Так вот сравнивает она своего ясного сокола со мной, ясным палтусом, и видит явное его, сокола ясного, преимущество. В смысле строительства жизни, отношений, ночей. И утр. И пр. В смысле качеств человеческих, прочей богатырской добропорядочности. Смысл видит. Конечно, ведь сокол ей больше про небо чистое поёт, а я про мутные подводные миры вещаю, без фильтраций и отсеивания. Фигле, чай, не на параде аквариумных рыб, я тут с другом сижу, без затянутых на шее гламурных галстуков.
- Эвона какие гадские, - думает она, - хляби. Одуреть можно. И как таких терпят.
А то, что вся эта чехарда житейская - не моя, общая она, мужская, сплошь в черных дырах, да с белыми пятнами - понимать моя полдруга отказывается. Не укладывается в её векторном архиве круглая сучность эмоционального перекати-поля. Скатывается с полок, портит статистику. Да и потом, ну какая из неё поверит, что тот, который снизу соколом виднеется, сверху - аккурат как палтус выглядит..
И пока я, пропитанный нежностью недавних воспоминаний, отвлеченно витаю словесами по отсутствующей загорелой тонкокожей остроязыкой манящей желанной - она, хорошо уже меня изучившая, похохатывая саркастичными комментариями меж глотками очередного капучино, методично откладывает в собственную голову новые яйца псевдо-знания.
В её файловой системе снова и опять, вот прямо сейчас, надежно укореняется очередное ошибочное знание "мой-то куда лучше". На этом она будет строить ещё пару лет своей жизни, пока не устанет от предсказуемой вереницы разочарований, и пока не поставит новый карандашный крестик на протертом уже ластиком листе памяти по имени "мой сокол ясный".
И как честный и преданный друг, я буду сызнова вытирать сопли и поддерживать любые чумовые её идеи, от засовывания картофелины в его глушитель до покупки хлыста для их экстремальных интим-развлечений (а ну как еще случится случиться). И, конечно, трепаться без особой цензуры и купюр о своем "мальчишачьем", снова и снова накапливающемся в её израненном сравнительными анализами мозгу.
Знаешь, в чем цимес?
Мы
все
одинаковые.
Мы просто по-разному кажемся.